Erzählung von Vernimm Weilt
.Deer Baron, ein herr wünscht Sie
zu spreckäenk
Die d nne Stimme her alten Fran,
die unter die Türe getreten war. die
Befuchdtarte in der Hand, llang s·lt
fatn verloren, zerrissen in hem großen
Raume. Es wurde ihr anfangs
teine Antwort; dann erhob ftch vorne
vorn Schreihtifch, auf dem ein war
mes Abenhticht heimellg spielte, ein
weißes. greises Haupt von den Zei
tungen. iiher hie es gebeugt gewesen
war. Ein verwittertes Antlitz
Gleichsam in einem Staunen frag her»
Alte: i
.Mich will ·emand sprechen? Gebeni
Sie mir die arte!« !
Er blickte nach dem Namen. . .
nur eine Sekunbe.«. . dann griff er
sich an die Stirne, schien zu wanten,
daß ihm die Alte bestürzt heifprang.
Aber nur turz war hies; feine hagere
Soldatengeftalt, die auch im alt-no
dtschen Zivilanzug noch hie elnstige
sehnige Mannestraft erkennen ließ,
raffte fich auf, herrisch stolz —unv
eine Kälte, daf; die Frau zufammen
zucktr. war in feiner Stimme, als ·er
sprach
«Sngen Sie dem Herrn, ich fei nicht
zu sprechen.« .
Die Frau ging. Als die Türe
sich hinter ihr gefchlossen hatte.
stöhnte ver alte Oberst laut anf; wie
unter einer Last, deren Schwere zu
drückend war für feine Schultern.
Die Fragt trat wieder ins Zim
mer.
»Der here sagt, er müsse den
Herrn Baron unter allen Umständen
sprechen-«
»Ich habe Ihnen aber doch gesagt«,
schrie ihr der Alte entgegen, »daß ich
nicht zu sprechen oint Für diesen
Da subr die Tür auf und es stürm
te einer herein, achtlos-, ob auch die
Scheiben in der Tür tlirrten von sei
ner wuchtigen hand.
Und dann stand er dem Alten ge
genüber, und ein Wort schrie ei dem
zu, das-war toie in höchster Not:
»Vertret«
Still war es daraus. Ganz stille.
Es war der schwere Atem der beiden
Männer nnd das dumpfe Pechen der
alten Standubr, der einzige Laut im
weiten Gemach. Die Tür hatte sich
hinter der Frau geschlossen, die Un
saszlichesn nachsinnend, still hinausge
gangen mar.
Drinnen aber stand der Aeltere,
herrisch, als hielte er Wache vor et
mal-, dahin der Andere nicht gelangen
diirse. Feindselig maß er diesen mit
den Augen.
«Jch liesz Ihnen doch sagen . .
Der Jüngere suhr aus« atg habe er
einen Schlag empfingen
.Vater, sprich nicht so mit mir!
Jch iomme ja, um Frieden mit Dir
zu machen!« .
.Ztoischen uns beiden gibt es leinen
Frieden mehrt« stieß der Alte hervor;
jedes seiner Worte nsie ein Stück Ei
sen, hart, falt
Der Sohn aber mich nicht; seine
Gestalt richtete sich hoch ans. lind
war aus einmal wie die des Vaters
So mächtig, von stolzer Firast Auch
die Augen trugen denselben stählernen
Glanz. '
»Du mußt tnich anhören, Vater,
Du mußt ersahrem wie ich gelitten
habe, seitdem. . . seitdem ich sort bin
von Die. Geschosst habe tch bis aus«-H
Blut Vater-, drüben in Amerita;
nichts war mir zu gering. Bis ich’5
zu dem gebracht habe, was ich heute
bin. Frage drüben nach mir; sie
werden Dir meinen Namen mit Ehr
furcht nennen!'«
»Warum lommst Du dann zu
!nir?«
«itannst Tit es Dir nicht denken.
Vater,—. warum ich gekommen bins
Daß ich jetzt, wo wir Krieg süh
ren mit aller Welt, auch dabei sein
ivill!«'
»Du, Du,« lachte der Alte höh
nisch. »ein davongejaater Leutnant. ."
Der andere griff nach dem Stuhle,
der neben ihm stand, damit er nicht zu
Boden sinke. Unter seinen Fingern
trachte das Holz
,Vater,« schrie er auf, »das durf
test Du nicht sagen-" Sein Leit- zuate
wie von innerem Schlnchzen.
Der alte Oberst trat zum Fenster
nnd schaute in dei- hellen Angusttag
hinaus. der zur Neige ging. Drunten
aus der Straße toar startea Leben;
Soldaten zogen scharenweise dahin,
einberufene Leute, die in die Kasernen
geleitet tourden, marschierten singend
und jubelnd an ihnen vorbei. Ein
mächtiger Aufschwung stolzer Gefühle
brauste empor zn dein alten Mann
am Fenster; der aber sah und emp
sand von alledem nicht-. Seine Ge
danken weilten in fernen Zeiten, die
ilnn Freud uns Leid in reichem Maße
gebracht hatten; bis das Leid das
Ende war und blieb. . .
Er salz sein.Weib, das in junger
Bllite starb und ihm den Schn, da
er noch ein Kind war, als die größte
Gabe ihrer Liebe ließ. Er tonnte
sich nicht entschließen, dem Kinde eine
« zweite Mutter zu geben, damit der
Einen Gedächtnis nicht ,geschmälen
werde. Eine Schwester half ibm, den
Knaben zu erzie n. der gleich dein
Vater und in de en Realinent Offi
ziee Iutda Die leidenschaftliche Lie
be zum Soldatentum, die seit Ge
schlechter-n in ihrer Familie war.
hatte auch den Sohn ergriffen, der
tüchtig und fleißig nnd von nllen
eiiebt war. Des Vaters Stolz, der
ånhalt seines Lebens, war nun der
o .
Da latn das Schwere, llnrsnßbn
re, das sie auseinander-riß furcht
bar. . .
Eines Morgens erschien der Junge
verstört und bleich von durchwnchter
Nacht im Arbeitszimmer seines Va
ters und sagte ihm, daß et Spiel
schnlben gehabt und in der Verzweif
lung einen Wechsel mit des Vaters
Namen unterzeichnet habe. händerini
gend bat er den Vater um das Geld,
da er sonst vernichtet seit. . .
Einen Augenblick hatte sich alles
um den Alten gedreht. . . sein Sohn
ein Mechselsiilscher. . . sein Sohn
. etwas in ihm zerriß zu der
Stunde wie eine Saite, die eine harte
hond von einem Instrument reißt.
daß sie schmerzt-toll schritte. ; . seine
Hand griff nach dem Degen, als
müßte er den Sohn zusammensuchen
Dann schaute er diesen nn, einen
Elel in den Angen» daß der Junge
sich wand.
»Weisz jemand davoni«
l »Nein, Waldenfels hat den Wechsel;
ser glaubt bestimmt, der Name sei von
Deiner Hand«
’ Der Alte war zum Schreibetisch ge
; angen und hatte einen Scheel ausge
sfillltz die Lippen zusammengetissen,
sdaß ein Blutgtropfen niederfiel
) »Hier! Wenn Du bezahlt hast,
reichst Du Deine Entlassung ein!«
Der junge Offizier hatte aufge
schrien, aber des Vaters Worte, tlir
rend wie eiserne Ketten, hatten jeden
Einwand des Sohne- zerschlagen, ehe
er gesprochen war.
«Einer der Unterschrift fälscht, ge
hört nicht mehr zu uns! Tale mir
unser Name nicht leid, ich brächte
Dich heute noch zur Anzeigr. So
kannst Du irgend eine Ausrede neh
men, damit Du glimpflich davon
loinmst!. . . Du . . . Pfui Teu
fel!" —
ilnd war hinausgegangen; der
Junge aber hatte gewußt, daß er fort
an allein stand in der Welt. Er ver
schwand alsbald.
Der Vater tat seinen Dienst wei
ter, als ov nichts geschehen wäre. Die
Freude ain Beruf war aber dahin.
Miit-e war er auf einmal geworden
und hatte empfunden, daß die Kraft
seines Lebens gegangen war mit denH
Sahn, der seinem Dasein die stolze
Erfüllung bedeutet hatte.
Er bat bald darauf um den Ab-!
schied nnd führte ein einsames Lebens
voller Bitternis und verbissenent
Grimm.
Zehn Jahre war das nun, die ihn
vor der Zeit zum milden Greise ge
macht hatten. Einige Briefe, die des
Sohnes Schriftziige trugen und aus
Ameritn lamen, ließ er ungelesen zu
eiiclgehen.
lind der ihm diese Not geschnssen
hatte, der saß nun vor ihm und
suchte mit gleignerischen Worten ihn
zu betören. Ein Zorn ergrts den
Alten, der schlug ihm das Blut durch
den Leib und nahm ihm jeden tlaren
Gedanten. Er sah nur eines, scharf
wie am ersten Tag: die Schmach an
seinem Namen, on allem, was ihm
lheilig war.
Er erkannte nicht die wahrhaftige
Verzweiflung seines Sohnes und
wies diesen mit einer herrischen Ge
bärde zur Türe.
Det Jiingere aber wich nicht
»Weise mich nicht, Vater, wir
brauchen jetzt jedes Leben-. Wir
müssen doch liimpsen dig zum letzten
Mann!«
»Willst gar wieder Dssizier wer
der?« Der Alte srug«g spöttisch.
Was ich werde, ist gleichailtigt Ich
gehe auch als einsah-r Soldat mit
Ader ich muß Deine Verzeihung ha
ben! Du warst mir immer das
Vorbild, warst alles siir mich. als
ich,noch Soldat war. Mit Deinem
Fluche tann ich doch nicht in diesen
Kriegt«
Und nlci Der Uverst schwieg, sprach
er weiter, uberstürzt flehend-, tle lege
er seine Seele dein nlteu Mann zu
Füßen.
«Lasz mich nicht ewig entgelten, wag
ich daman tat. Jch war ja noch so
Hang und unerfahren und in jener
Macht betrunlen, daß ich nicht mehr
wußte, was geschah. Jch hat« Ia
nicht mir llnren Sinnen getan . und
hnbe es durch schwere Arbeit gebüßt
tausendfach. Jch war doch so gerne
sScldnt und lonnte den Abschied.tautn
lverivindent
i Wie oft habe ich in der langen
Zeit sehnsüchtig hinübergeschaut zu
Euch, und durste doch nicht heim —
wenn ich auch in den Augen der nn
dern in Ehren schied und sie mir den
»Not! ließen. . . vor Dir war ich ehr
slot . .
’ Dn ist seht der Krieg gekommen!
Wenn Du mußtest tvie ich gejubelt
habe, nls es bei uns hieß, daß bei
nahe die ganze Welt Deutschland in
den Krieg gezerrt habet Nun konnte
ich heim! Jn der Heimat schwerster
JStunde durflest Du mich nicht zu
rückweisen denn ießt brauchte mich
das Vaterland. Vater! Man
brauchte mich daheim! Weißt Du,
tvns das siir mich wart Vom Ae
iheimisch bin ich hinweggeeilt, daß
zich noch ein Schiff träfe, das mich
;herliberbrii:hte, ehe die Feinde uns
abfingetn Nun bin ich daheim!
Und Ich will liimpfen, daf- Du ftolz
fein lannft.«
Jn des Alten Untlih guckte es wie
von innerer Erregung. Sein Blick
nmfafzte den Jüngeren als fuche er
in dessen Zügen nach vergangenen
Zeiten. Dann aber stieß er her
aus. was ihm das Leben vereielte,
gerade in diefen fchiclfals chweken Ta
gen, was ihn Tag und acht quälte,
daß er oftmals glaubte, um den Ber
ftand zu kommen.
»Von Dir sprichft Du nur« aber
wie es in mir aussieht, daran denlft
Du nicht. Daß ich ietzt vielleicht hin
ausziehen und meinem Kaifer dienen
lönnte, wie es uur wenigen beschie
den ist, wenn Du das nicht getan hät
test. das vergißt Du ganz! Was
ich mein ganzes Leben arbeitete, hätte
ich jetzt ernten können. Wie mein
Vater und meine Ahnen Führer in
den Kriegen gewesen sind, fo wollte
auch ich, wenn der Kaifer rief, in den
Kampf ziehen. Nun ift diese Zeit ge
kommen -— und Du, Du hattest aus
mir einen alten gebrochenen Mann
gemacht, der am Stock humpelt, den
alte Weiber pflegen müssen. .« er griff
zum Halte, als erftickte er an den ei
genen Worten.
»Was will dagegen bedeuten. daß
Du hundert-mime . . wirft nicht
viel im Stiche gelassen haben, drit
n. . .
f Jn· des Jüngeren Augen trat da
ein seltener Glanz, der war voll Stolz
suud Wehmut zugleich.
»Vater, ich habe mein Weib und
l
l
l
meine zwei Buben drüben gelassen,"
und der älteste trägt Deinen Namen.
Sie wollten mich anfangs nicht gehen
lassen, da habe ich getan, was ich
gelobt habe, dasz es niemals geschehen
dürfet meinem Weib, die an mich
glaubt, wie an ihr eigenes Leben, habe
ich meine Schuld bekannt. Meinem
Weib, der Mutter meiner Kinder.
Verstehst Du, was das heißt, wenn
man sich vcr der. die einem das Hei
lingste ist, erniedrigt. . .
»Sie hat mich verstanden und hat
mich zu Dir gesandt. Du sollst mich
ihr zurückgeben, rein, in Ehren, wenn
ich den Krieg überlebe.«
Der alte Oberst schtete launi der
Worte, die der andere zu ihm
sprach; in ihm war die Sehnsucht
nach dem Kriegshandwerh die er zu
vor dem Sohne enthüllt hatte, stärker
als alles andere. Die Sehnsucht, für
die es leine Erfüllung gab. Und bit
ter stieß er dag Wort hervor, das den
Jüngeren schon einmal getroffen hat
te, bis ins innerftt Leben
«Einer, der Namen gefälscht hat, ist
nicht mehr mein Sohn!"
Der andere ward Iveifz wie der
Tod. Langsam Jinkk er aus- dem
Zimmer· Wanlend, als sei er trun
ken. Und vergaß sogar-. die Tür zu
schließen
Drinnen stand der Alte und ließ
den Grimm weiter fressen in feinem
Innern. Und stöhnte plötzlich, als habe
er ein Stück seines Lebens dahingege
ben zu dieser Stunde.
Es war Deutschlands hohe Zeit
Als das Volt aufstund wie ein Mann,
das Schwert zu schwingen gegen der
Feinde mächtige Schar. Es war wie
ein Freiheitglied was sie alle taten,
Mann und Weib, Jung und Alt. Ein
Freiheitolied, wie vordem noch tei
nes gehallt in Deutschlands Gauen
Eine hohe Zeit. Die die Herzen hob
nnd jauchzend schlagen ließ, ob auch
die Sorge in manchen Stunden her
ankroch.
Denn viel junges Leben zog in den
Tod.
Seitdem er seinen Sohn von sich
gewiesen hatte, war der Oberjt in
einer seltsamen Erregung Die be
sreiende Nachricht von den ersten Sie
gen der deutschen· Heere las er ohne
die rechte innere Freude. Was war
nun mit ihm geschehen? Er ziirnte
sich selber und glaubte, draußen im
Freien würde es besser mit ihm. Da
aber traf er allenthalben aus Scharen
Soldaten, in eines jeden Antlitz stand
die stolze Freude, dem Feind zu be
gegnen. Und immer tauchte dann
das Bild des Mannes vor ihm aus«
der Blut von seinem in den Adern
trug, der dieselbe Sehnsucht nach dem
Kampfe in sich getragen, wie alle die
stolzen JungInZnner ringsum. Und er,
der Vater hatte ihm den Weg gesperrt
Da ward der Alte manchmal irre an
sich und sand teine Klarheit. Bis in
der Leere seines großen hauses der
alte Grimm sich durch die Einsamkeit
wieder zu ihm sand, daß er sich im
Recht wähnte
Aber des Sohnes Bild ließ ihn
nicht; in manchen schweren Nächten
stand es vor ihm Es war dass
Blut, das in ihm ries nach dem Sah-s
ne. od er sich gleich wehrte mit allers
Gewalt.1
I Ein herrlicher Sommertaq zog her
auf. Wie eine köstliche Gabe, der
man sich erfreuen mag von Anbeginn
bis zu Ende. Jn warmem Schein
blickte die Sonne vorn himmel; die
Vögel sangen hell in den jungen
Morgen.
Der Oberst hatte schlecht geschla
fen; grübelnde Gedanken waren ihm
»vor der Ruhe gestanden. So erhob
»er sich frühe, um sich vor deml
IDrucke, der auf ihm lastete, dnrch
Ieinen Gang im nahen Wald zu be
itreten Die Straßen der Stadt wa-«
lren« leer. Der Wald, der ihn um-·
sing, trug eine wundersame, stille
Schönheit; der Alte aber achtete ihrer
nicht und hing seinen Gedanken nach,
die noch die Schwere der Nacht an
sich hatten. Eine seltsame Unruhe
war in ihm. Bald wandte er sich
wieder heimwärts, durch die Stadt,
die nun erwacht war in voller Kraft
Müde schritt er dahin; das Haupt ge
senkt. Seine Gestalt war gebeugt und
hatte nicht mehr die sehnige Strass
heit lvie noch vor kurzer Zeit.
Schwer lag seine Hand aus dem
Stock, mit dem er sich beim Gehen
stiiytr.
Musillliinge nnd vielstitnmige Ru
se, die aus der Ferne lamen, ließen
ihn aufschauen. Eine große Men
senmenge kam ihm entgegen, in ihrer
Mitte Soldaten seldmmschniäßig, vie
zum Bahnhof zogen· Unziihlige ga
ben ihnen das Geleite. Blumen flo
gen von den Höuserm herzliche Ab
schiedsgriifze erschallten. Zu den
Klängen der Musil sangen sie alle«
dasz es war wie ein brausendes Ju
bellied.
Der Oberst blieb stehen. Land-«
wehrleute, bäriige Männer-. die Weib
und Kinder daheim hatten und nun in
Gefahr und Tod zogen fiir diese.
Damit der Heimat heiliger Baden rein
bleibe von fremder Schmach. Wie
eine starle Krastwelle ging es von
diesen Männern aus; die ergriff auch
den Oberst.
Jmmer neue Scharen, ohne Ende
. immer der gleiche Tritt, der war
wie eine gewaltige Sprache . . . und
da . . . auf einmal. . . der Alte fuhr
auf. . . der da kam. . . in der Uni
form der Ossizierr. . .der an der
Seite der neuen Schar schritt. . .
das war ja fein Sohn. . sein Hans
Erich!. . .
Der alte Mann fühlte den Boden
unter feinen Füßen wanleu; dann riß
er sich zusammen.
Hans-Erich! Sein Sohn!. . .Den
Blick geradeaus, achtlos der Grüße
ringsum, der Blumen, die ihm zu
geworfen wurden, marschierte er da
hin, die große, straffe Gestalt in der
grauen Unisorm. . . Führer der vielen
Soldaten, die alle ihm anvertraut. .
und in seinen Augen nur Eines
ds erkannte der Alte mit der Klar
h it seines eigenen Blutes . Sol
datengeist, der nichts wußte mehr als
das Vaterland und den Kaiser. . .
der daraus brannte, an den Feind zu
kommen. . . zu siegen oder« unter-zuge
hen. . .
Da waren sie bei dem Oberst. .
und aus dem alten Manne rang es
sich aus, schwer, fchwer, als wäre ein
eisernes Band zu durchbrechen, und
dann, wie ein Jubeln. ein freudvoll
stolzes Rufen. . . wie einst. . einst,
vor langen Jahren. . .
»Dam- — Erich!«.
Der fuhr herum und sah den Va
ter Die Augen weit, als erblickte
er Unbegreisliches: etwa-, darauf er
nimmer gehcttt hatte in diesem Le
be
n.
«Vnter!« schrie er ans, daß die um
ihn bestürzt schauten. Es schien, als
wolle er hinwegrennen von seiner
Stelle, hin zu dem alten Manne, der
Ldie zitternden Hände ihm entgegen
streckte. Des Alten Augen nnd oie
Des Jungen griffen ineinander, heift
und voll Glut. lind sagten einander
alles, was ihre Lippen verschweigen
mußten zu dieser Stunde. lind die
Augen wurden hell und stählern und
sprühten in jauchzender Kraft·
Der Sohn aber lenkte den Degen
wie in Ehrfurcht vor dem alten Man
ne, der ihm Vater nnd stolzes Vorbild
gewesen allzeit.
Und der Oberst stand und blickte
dem Sohne nach. der dahin zog den
schweren Gang, von dem es oftmals
keine Heimtehr gibt. Und er schaute
noch dahin tvie in seligenc Staren-n.
als die Soldaten schon lange seinen
Blicken entwunden waren
Dann ging er heim. Hochaltng
richtet tote ehedent, da er selber des
Kaisers Rock getragen. Nun trug
ihn der Sohn, er tviirde ihn tragen
zu Ehre
--.-—-—
-—- Unter Fteundinnein
«...Du glaubst gie nicht, welche
Unruhe in oer tsnmns steckt! Jin
Sommer nichts als Tennig spielen
und tadeln, im Winter nichts nts
Stisahken, todeln nnd tanzen! . . .
Das muß doch ihrer Gesundheit scha
tsh wenn sie so ans nicht zum ans
tnhen tommt!«
»Sei unbesorgt — mit der Zeit
wird sie schon sitzen bleiben!«
—- Rie zufrieden. Mutter:
»...Giaub’ mir Kind, die Ehe
bringt manche Enttiiuschnngen mit
sich!«
Junge Frau: »Ach ja, Moan . .
Jch hatte mich innnek so dann-s ge
steut, Attue wegen seines späten
Ansbieibens eine Gatdinenpredtgt
halten zu können — und nun geht
er abends nie aust«
—- Duech die Blume. Moses
Veilchenstein hnt seinen ersten Aus
tritt gemacht. Bei seiner Heimtehr
feägt ihn besorgt die Gattin: »Nu’,
tote war-IN
Moses: »Wie as der Böts’! Emol
hausse, emol Baisse — mer is de
größten Zusälligteiten ausgesetzt!«
— Trostlich Kannibnlens
häuptjing fznm Gesangenen): »Wie
ich hörte, sind Sie sehe musilliebend,
darum sollen Sie auch mit Tafel
tnusik verspeist werden« ·
die-neusten
—
Stizze von Herinann Wagner.
Als die Kunde, daß die Rassen
die Grenze überschritten hätten nno
in ungeheuren Mengen gegen das
Jnnere des Landes verrückten, in
die kleine ostpreuszische Stadt N
gedrungen war, packte der Notar
Doktor Alphons hubert, ein etwas
neroöser Herr, eiligst die nötigsten
Sachen zusammen, um mit Frau
und Kindern die Flucht zu ergreifen.
Nun lebte aber als Erzieherin in
seinem Hause seit einiger Zeit eine
Polin, ein zwanzigjähriges Mädchen,
das aus sehr gutem Hause stammte,
das jedoch, jung verwaist, schon
frühzeitig gezwungen gewesen war,
sich einen Lebensunterhalt zu suchen.
Sie hieß Antonie. Jhr Wesen bil
dete ein Gelnifch aus tiefer Melan
cholie und einer sprunghasten Hei
terleit, tan den Notar veranlaßte,
zu seiner Frau zu sagen: »Du, die
Toni hat etwas, das mich beuan
higt: Jch glaube, die macht einmal
Dummheiten.«
Dieses Mädchen machte nun ihrem
herrm als dieser sich zur Flucht
anschickte, den Vorschlag, er möchte
sie als Wöchterin im Hause zurück
lassen, sie würde dafür sorgen, daß
der Feind leinen Schaden anrichte.
»Sie? Können Sie denn das?'«
»Ja,« sagte das Mädchen dunkel.
Der Notar war höchst erstaunt,
aber noch mehr beglückt Es sprach
fiir den Respekt, den er heimlich vor
dem Mädchen empfand, daß er im
Grunde an dem Vorschlage nichts
Ungewöhnliches fand.
« »Aber werden Sie sich nicht fürch
!ten?" fragte er nur.
; Antonie schüttelte den Fion und
;lächelte. »Gar: nicht. Die Rassen
Ituen uns Polen nichtE. Jch kenne
Isie, von meinem Vater her, init dem
lich viele Jahre in Mußland gelebt
fhabr. Auch spreche ich fließend Rus
lsifch.«
Der Notar ergriff ihre Hand nnd
drüctte sie. »Sie sind ein tapferes
Mädchen, Fräulein Wir vertrauen
Ihnen. Betrachten Sie jetzt unser
Haus und alles, was darin ist« als
Jhr Eigentum und schützen Sie est
Wenn toir zllriidtomnlen, wollen wir
Sie belohnen!«
I I I
Drei Tage verbrachte Antonie in
dem vereinsamten Hause ungestört
zu, drei Tage, die überaus still wa
ren, denn die Mehrz hl der Ein
wohner hatte das detchen verlas
sen.
Jn ihr war keine Spur von
Furcht, dafür das sonderbare Ge
fühl einer Erwartung. Jenes Ver
doraene und Niedergehaltene ihres
Wesens, das der Notar dumpf ge
ahnt nnd von welchem er gesagt hat
te, daß es ihn beunruhige, war plötz
lich lebendig In ihr geworden, jener
dunkle Luft an Abenteuern, die vom
Vater her in ihrem Blute war und
die ihren Vater nach Sibirien ge
bracht hatte.
Jn Wirtiichleit war nämlich ihr
Vater gar nicht tot. Jnfolge revo
lutionärer llmtriede, an denen er
sich beteiligt hatte, war er von der
rnssischen Regierung im administra
tidrn Verfahren ans Lebenszeit zu
Zwangsardeit vernrteilt worden. Nur,
den Tod der Mutter hatte das be
wirtt und die totale Verarmung der
Tochter·
Diese bewahrte iiber ihr llngliict
das tiesste Schweigen. Allein sie
trug die heimliche Hoffnung mit sich
herum, daß eg ihr eines Tages
möglich sein werde, ihrem getriebeLs
ten Herzen durch eine Tat Lust zu
schaffen. Welcher Art diese Tat sein
würde, dariiber dachte sie llar nicht
nach. Sie war eine Schicksale-gläu
bige, und als solche eine Natur, die
nicht aus sich selbst heraus hnidelte.
Sie erwartete ihre «-iuude. Wenn
die geionunen war, ergab sich das
Nötige von selbst.
Daß diese Stunde jetzt nahe sei,
das war die Ahnung, deren Gesiihl
sich mit siißer Betäubung um die
Sinne Antonies legte. Jn ihrer
Art, zu sehen, war etwas VisiouiireH
gekommen. Ju ungeheuren Massen,
eine schwarze Macht, riiclteu die
Nusseu heran, nicht gegen ein Land,
nein, gegen sie selbst, gegen sie in
Person. llnd irgendwo, fern im lin
bestininiten, stand der Vater, blaß,
,abgeinagert, Ketten an den Füßen«
s Antonie schlosz die Augen und gab
sich dem Gedanken an die Dinge, die
vielleicht im Anzuge waren, erschau
etnd hin. Ein dumpses Murmeln
stroch durch die Lust wie serner Don
ner Jhr schien, als seien das die
Stimmen jener Zahllosen, die das
heilige Ruszland aus seinem Gewis
sen hatte. Und ihre Seele ducktesich
wie ein Panther, der si.h zum Sprun
ge arischiclte...
I
Der Zufall fügte es, daß sich in
deIII Onnfe des Notmrs ein hoher
kussischer Offizier, eiII Baron An
dreas Möller KofclY Oberst iII einem
KIIvnllerieIeginIeIII, eianIIItIIerte, ein
Mann von glatten M.IniereII, der,
nachdem er Init Antonie bekannt ge
worden war, den Ton des Krieger-Z
rasch mit deIII des gIIlnnten Solon
mcnschen vertauschte.
Er zeigte sich entziickf, dnß An
tonie Russisch sprach, und das in
einem Diatett der nur in der Yes-I
Ge llfehest üblich-sah
ntonie, die nicht derhehlte, Del
che Stellung sie in dem Haufe des
Notars einnahm, bat vor allem um
Schonung des Hauses.
Der Baron lächelte und sagte
»Sehen Sie mich an! Mache ich
den Eindruck eines Menschen, der
silberne Löffel stiehlt?«
»Nein,« gab Antonie freiniiitig zur
Antwort.
«Vortresflich, mein Fräulein! TBes
trachten Sie mich also als einen
Fremden, der gezwungen ist, Sie
einige Tage um Gaskfreundsehaft zu
bitten.’ Und der sich da u begliiets
wünscht, es so gut getroffen zu ha
ben. So gut und so schont«
Den legten Worten gab der Ba
ron durch einen Blick ans feinen
harten grauen Augen einen beson
deren Nachdruck, durch einen Blick,
unter dem Antonie tief errötetr. Und
das nicht aus Scham, sondern aus
dem Gefühle einer heißen Freude
heraus. Denn sie nahm wahr, daß
sie jene Wirtung auszuüben begann,
die sie erstrebte.
Und sie antwortete daher, indem
sie ihrer Stimme eine dunkle Fär
bung gab: »Herr Baron, ich toeroe
mir Mühe geben, Sie zufrieden zu
stellen.«
Der Baron nahm ihre Hand, strei
chelte über deren Rücken und kiißte
sie sodann nachdenklich »Wie nett,
daß ich gerade Sie getroffen habe,
kleine Landsrnännint Zu unseren
Feinden gehören Sie doch nicht, wie?
Nein, das sehe ich Ihnen au. Und
ich rechne darauf, daß wir bald gute
Freunde werden. Gu...te Freund
..de!" Er zog die zwei Worte
auseinander und begleitete ein jedes
mit einem neuerlichrn Kug, den er
aber diesmal auf Antrnies Unterarm
drückte. s
Sie entzog sich ihm. »Bitte, darf
ich Ihnen jetzt zeigen, wo Sie woh
nen?«
Er lachte sie an, voller Genugtu
ung nnd Anerkennung »Sie dür-.
feu, meine Licbct Sie diirsen!«
si- Iit I
Antonie lag angelleidet ans ihrem
sBett nnd starrte mit offenen Augen
tin die Finsternis vor sich.
s Aber in diese Finsternis lrnn all
sinählich Helle, und diese Helle belebte
ists-. Antonie sah in die Vergangen
iheit: ’ .
i Drei Männer tauchten aus, drei
Männer in schlichtern Zivil, mithin
ten Angen. Sie traten in das Zim
mer von Antonies Eltern in Peters
burg, packten ihren Vater, der aq
nnngslos iiber ein Buch gebeugt saß,
an den Schultern unr- sagten: »Im
Namen des Zaren — Du bist ver
hastet!« Die Mutter schrie aus,der
Vater machte unwillkürlich eine Be
wegung, als weile er fliehen. Aber
die drei Paar harten Augen betrach
teten diesen Versuch nur mit Iro
Inir. Es lag eine gewisse Zufrieden
theit in dieser Jrrnie. lind die sechs
IFänste ließen nicht locker.
s Das Bild verschwand und ein
neues tauchte anf.
Ein lsagerer Mann mit schrnalern,
grausamem Gesicht nnd Augen, die
jtalt nnd ruhig hinter goldenen Glä
;sern hervorsahen. »Ihr Vater, mein
EKindV — »Ja, ich möchte ihn se
;l:-en.« —- »Das geht nicht. Er ist
jsort.« — »Fort? Wohin?« —- »Er
iist verschielt Lebens-länglich Zur
!3wangsarbeit." — Ein Schrei. Und
jein namenloseg Grauen, das sich
ssteigertr. je länger sie in dieie Augen
sah, die zn bewundern schienen, die
Haber auch in diesem Bewundern gleich
Halt nnd gleich spöttisch blieben.
» Die Helle verschwand, nnd es wur
sde wieder sinster. Ein anderes Bild:
j Nacht. llelser irgendeine endlose
»Zteppe segte der Sturm. Dunkle
Viestalten bewegtest sich, Slelette, die
Jan ihrem Dasein schlerptm Trinke
Hier Husten, Gestöhn, llirrende Ket
»ten nnd annse der Wachen. Ewi
rien. Rnßland...
Antonie richtete sich ans.
Jhre Wangen brannten im Fieber-.
Jhre Augen waren starr aus die
Tür gerichtet.
« .
: (-giiopf1e.
s Erst einmal ganz leise, dann ein
.zweites Mal stiirler.
s Antonic griff mit rer Hand nach
fder Waffe, die neben ihr auf dein
Rachtläftchen lag.
»Jn?« sagte fie leise
es»Oefsnen Sie, Teneifte —- ich bin
s, ich!« tnm es von draußen.
s »Wer?«
»Jch, Andreas...«
! Antouie tastete fich zur Türe, lit
Lchelte wie im Traum nnd schob den
Riegel zurück.
f Die Tiir iiffuete sich nnd schloß
sich wieder geriiuschloö.
« »Tonitschla — wo sind Sie?«
»Hier!«
»Ob, ich liebe Sie.. "
Und ein Feuer flammte mis. km
Schuß trachte, nnd eine schwere
Masse brach lautlos zusmnmen».«
. .
Am nächsten Morgen führte num
Antonie ab.
Sie fah unschuldig und kindlich
drein.
Nichts mehr von jenem Sonderbes
ren ivar an ihr von dem der No
tar gesagt hatte, daß es ihn irr-ts
hig mache.
Sie lächelte. Z