Bringe Stunden
-Mlnng den Wilh.Appelt.
sur öd und traurig sah ej in dem
W Stäbchen aus, in dem soeben
· dirs-tät an dem Bette eines todttrani
Its dchens von ungefähr fünf Jah
ren stand. Prüsend und lange hatte er
nngelegentlich mit dem Kinde be
··stigt, je weiter er aber unter achte,
ftp diisterer wurde sein Gesi t.
Brennenden Auges hingen die Blicke
der armen Mutter an seinen Zügen,
Und alDesr jeht milteidig nnt den
III-in guckte, da fuhr es ihr wie ein
slii ndes Schwert durch die Brust.
»Den Doktor, ist denn keine Hilfe
möin ? Ach, erbarmen Sie sich und
retten ie das Kind!« flehte die Frau
mit gerungenen Händen.
»Was ich vermochte, habe ich gethan.
Menschenhilfe ist hier unmöglich! Jn
zwei Stunden muß es sich entscheiden,
ob das Kind am Leben bleibt!«
Es war dem Arzte recht schwer ge
worden, der Mutter, aus deren Gesicht
namenlose Angst und Verzweiflung
sprachen, dieses mitzutheilen.
»Kann es sich denn gar nicht mehr
TM Guten wenden? Ach, nur einen
unten von Hoffnung geben Sie mir,
ie wissen ja nicht, wie mein ganzes
Dasein an deni Kinde hängt!« bat sie
weiter.
»Hoffnung? Es ist meine traurige
Pflicht, als Arzt hier wahr sein zu
müssen, damit, wenn der schwere
Schla Sie treffen sollte, dies nicht
unvor ereitet geschieht. —- Hoffnung
kann ich Jhnen leider keine geben!
Doch vertrauen und bauen Sie aus
Gottes ilse und ver essen Sie im
tiefsten eide nicht, da Sie ja noch
vier blühende Kinder besitzen!«
Theilnahmsvoll reichte er ihr die
Hand, dann gin er.
Nachher saß te wieder am Bette des
kennten Mädchens-. Vor wenigen
Tagen spielte es noch lustig im Kreise
der Geschwister, und sein silberhelles
Lachen tlang der Mutter so glückselig
in das Herz, während jest das Stöh
nen und die Schmerzenslaute desselben
es ihr fast brechen wollten.
Die Frau, welche nun so lind den
Schweiß von der siebetheißen Stirn
des Kindes trocknete, war Schauspie
leein; sie hatte taum das dreißigste
ahr erreicht und erst seit einigen
onaten war sie Wittwe. Ein gar
schweres Ringen gab es nun um das
Dasein, denn fünf Kinder hatte sie
zu erhalten, von denen die meisten
noch im zartesten Alter standen. Gar
manches Mal wollte sie verzweifeln
und der Gram warf tiefe Schatten
über ihr noch immer schönes Gesicht
und recht klagend blickten ihre großen
dunklen Augen drein.
Sie war eine ute Schauspielerin,
die an jedem H theater ihren Platz
ausgefüllt haben würde, die Ehe je
doch, die sie einst geschlossen, hatte ihr
Emporkommen gehindert, denn ihr
verstorbener Mann, den sie aus Liebe
irathet und dem sie auch treue
iebe bis an sein Ende bewahrte,
war nur unbedeutend auf der Bühne
sen und so mußte sie, weil sie
nicht von ihm trennen wollte,
manch guten Engagementsantrag ab
lehnen, da man ihren Gatten eben
nicht mit in den Kauf nehmen wollte.
Tiefe Begeisterung hatte sie einst
zum Theater und noch est fuhlte sie
schwärmerischeNeigung flür ihre Kunst
insich. Edelgeformt waren ihre Züge
und reiches Gefühl beseelte ihre Brust
und trotz ihres vorzüglichen Spieles
war sie nun endlich bei einem Theater
fast leisten Ranaeö in einem teinen
Provinzstädtchen angelangt. Oft wollte
sie es Ielbst nicht sglauben und als der
bitterste Hohn er schien es ihr. Doch
toas nuhte es, hatte sie doch durch die
Krankheit ihres Mannes den Beginn
der Theaterzeit versäumt und als sie
sich endlich um ein Engagernent be
warb, da war ihr Rollensach län st
iiberall besetzt und nur hier bei die er
Wandertruppe fand sie ein Unterkom
men. und wenn sie mit ihren Kindern
nicht verhungern oder betteln gehen
wollte, so blieb ihr nichts anderes
übrig, als fiir diese Saison auszuhu
ten. Mit blutendern Herzen that sie
es; die Mutterliebe aber gewährte ihr
lindernden Balsam.
Welche Todesqualen hatte sie die
« letten Abende hindurch ae iihlt, mußte
« Rdoch scherzen und lachen auf der
hne, während sie hätte aufschreien
wiegen vor unsagbarem Weh, wenn sie
an ihr krantes Kind zu Hause dachte;
aber es ging nicht anders, denn es galt
ihre und ihrer Kinder Existenz, sie
wußte eben spielen, da sie bei dem ge
ringen Per ronale nicht zu entbehren
var- sod der Direktor, ohne gerade
hartherzig zu sein, darauf dringen
mußte.
Und heut' gab es eine Posse, in wel
sp eher sie eine bedeutende Rolle hatte,.
« « nnd in einer halben Stunde schon;
- te die Vorstellung beginnen. —
in, nein, das konnte man ja nicht
MS Kind im Tode verlasse, daß es
nichtden Festen Athemzug an i rein
IF verhauche und da sie
aufs-erst und mild die Augen
immerdar; ach, das konnte
Mja nMW vertan en! Sie meinte,
und Alles
, wenn rnan sie dazu
Epiie sie doch ver iaunt einer
den Direktor beten. er möge
W einen beni- nicht spie
MIM herze-r waret e
sksieden von der eingefassten
. WLTTLM der
.· e
Ists( Mitwi. den
» « — stattfinden bellte, ein
l K des-Wem daß eine Mutter ihr ge-«
W thue· Beharre jedoch da- I
raus, hatte et gesagt, so käme er nicht l
hålxan da ge bät dem schl timng
« sgange ’e inzige war, « ur
Ihre S önheit volle hauser erzielte.
Aus en Knieen hatte die arme
Mutter dann vor diesem Mädchen e
legen und hatte gebeten und gebe en
und — eine abgeseimte Komödiantin
wurde sie dafür «enannt, welche aus
Neid ihr die gute innahrne nicht gön
neund dieselbe auf solche Weise zu
hintertreiben suche. Aus diese giftige
Berleumdung ihrer Kollegin hin hätte
sie ja gespielt; aber jetzt, wo ihr Kind
mit dem Tode rang, wo ihr der Arzt
jede Hoffnung benommen, nun konnte
und durfte sie es nicht.
So hatte sie denn ihre beiden älte
sten Knaben nochmals zum Direktor
geschickt, damit sie bitten und ihm sa
gen sollten, daß das Kind im Sterben
liege. Mit welch' banger Angst erwar
tete sie die Ausgesandten Endlich
erschienen sie und vor Weinen lonnten
sie kaum berichten: die sofortige Ent
lassung galt es, wenn sie nicht spielen
würde, und es gehe nicht anders,
meinte der Direktor, da die Lokal
sängerin ihr Bleiben davon abhängig
mache.
Kaum fassen tonnte die Mutter das
Gehörte: sie sollte spielen in einer
Posse und zum Gelächter dersuschauer
dienen, während ihr Kind fern von
ihr den letzten Athemzug verhauchte!
—»Nie und nimmermehr!« schrie es
auf in ihr. »Heiland der Welt, ich
kann’s ja nicht!« — Da aber fielen
ihre Augen auf die vier anderen Kin
der, die so ärmlich ekleidet stumm
und verzagt vor ihr anden.
»Und was geschieht mit ihnen, wenn
ich entlassen werde?" klangl ernst die
Frage wieder, war doch lles, was
ie besessen, schon dahin und selbst das
Nothwendige war bereits verkauft
worden während der lan en Krankheit
ihres Mannes. Welchen lick verzwei
felter Liebe wars sie alif das leidende
Mädchen und mit der Hand faßte sie
trampfhaft nach dem Herzen; aber so
mahnend schien es wiederum zu rufen:
»Und was geschieht mit Deinen ande
ren Kindern, wenn Du entlassen
wirst?« War es doch inmitten des
Winters, kein Geld gab es und auf
kein Enaagement konnte sie zu Ende
der Saison mehr hoffen. Was war der
Schuß Teils, zu dem ihn gereizter
Mannesstolz getrieben, gegen den Ent
schluß dieser Mutter, als sie nun mit
tonloser gebrochener Stimme hauchte:
So will ich es denn mit todeswundern
Herzen thun! Der Mutterpflicht wegen
muß ich die namenlose Mutterliebe zu
meinem tranken Kinde unterdrücken!
Komödie muß ich spielen! Ob ich es
aber überlebe, weiß ich nicht!«
Schluchzend sank sie am Bette des
kranken Kindes nieder und den ganzen
Körper ers "tterte ihr Weinen. Dann
aber barg re so lind den Kon des
Mädchens an ihrer Brust, strich die
goldenen Löckchen desselben und eine
ganze Welt voll Schmerz und Liebe
leuchtete als ihren großen schönen Au
gen und eine uralte Weise zog durch
ihre Snne:
»Freudig will ich geben
Tausendsach das Leben
Für mein heißgeliebtes Kind!«
Hell und klar drangen die Schläge
der Uhr jetzt durchs Zimmer; angstvoll
lauschte die Mutter und fast stand
das Herz ihr still —noch ein Schlag
nnd es mußte geschieden sein« Wen
sollte sie als Hiiterin bestellen, war sie
doch fo arm und unbelannt. Zu den
vornehmen Leuten, die im untersten
Stockwerte wohnten, traute sie sich
-
nicht. Gewiß aber gab es auch dort
Frauenherzen, die ihr Leid verstanden
und mitgefiihlt hätten; aber die Ar
muth wird verschiichtert —- sie traute
sich aber nicht. Doch nebenan als
Stubennachbarin, da war eine Wä
scherin; ihr Gesicht schien zwar rauh
und hart zu sein wie ihre Hände und
taurn zehn Worte noch hatte sie mit
ihr gesprochen, denn stets mit kurzem
Gruß war die alte Frau an ihr vor
übergegangen. Aber die Mutter wußte
lerne andere Person und diese that es
gewiß, dasz sie für ein Paar Kreuzer
gis bHiiterin bei dem tranken Kinde
lie .
Durch ihren ältesten Knaben ließ
sie dieselbe herbeirufen und gleich da
rauf erschien sie auch. Sie war eine
hohe, kräftige Gestalt mit festen,
männlichen Fugen: im Drange der
Arbeit, die ie meist auswärts hielt,
hatte sie noch gar nichts don der
Krankheit des Mädchens erfahren.
In bewegten Worten bat nun die
Mutter die Wäschetin, nachdem sie ihr
den Ausspruch des Arztes mitgetheilt, l
sie möge die Güte haben, während der
Theaterzeit das Kind zu pflegen. f
»Und während das Kind im Ster- i
ben lie t, da wollen Sie Komödie spie- ?
len? rr des Himmels, haben Sie
den«-. einen Stein in der Brusts« klang
es entsetzt von den Lippen der alten
Frau.
Da erzählte die Frau unter
Schlu zen, wie sie gebeten und daß sie
um i er anderen Kinder willen es
thun müsse, wenn sie nicht verhungern
sollten. Wie sie so weiter sprach, oft
gon Westensn Muttäocheåäsdå wurden
: re rau ge r rcn gar
kurild und so Hut blickten ihre Augen
» drein, die jept in recht feuch emGlanze
schimmerten. Als sie nun auf die
arme« Mutter vor sich sah, da war es
thr, als umkiehe das edle, schmerz
bewe Ant it der Un liicklichen ern
TM M Und war sie nur
. ne- o Mantis-, die Alte bisher
sit liederlich-i Voll gehalten und stets
so tief ver thattez mit welcher
F ges-z bli te sie nun aber zu der
-a ".
»Bernehmen Sie das Flehen einer
Mutter und seien Sie recht lieb mit
meinem tranken Kinde. In en Sie
mich wenigstens diesen Tro mitneh
men, daß ich es in guten Bänden
weiß. Wenn ich Sie auch nicht gebüh
rend belohnen kann, so muß derDoni
einer armen Mutter gewiß in Segen
bringen! Aus tiefster Seele bitte ich
Sie, erbarmen Sie sich meiner und
meines tranken Kindes und soraen
Sie, daß es mir nicht stirbt, seien Sie
ihm jeht eint gute Mutter!« Mit die
sem Schmerzensausbruche hatte die
Schauspielerin flehend die Hände des
glitichten Weibes ergriffen, dem die
hränen stromweise über die Wangen
rannen, während es sich bemühte, der
Armen Trost zuzusprechen.
»Gehen Sie nur unbesorgt, ich will
Jhr Kind hegen und pflegen, wie Sie
es selbft nicht besser könnten: aber nicht
fiir Lohn thue ich es, das wäre ja eine
iodeswijrdige Sünde! Der Herr ber
leihe Jhnen Kraft und Stärke: die
Mutter, die um der anderen Kinder
willen solch Schweres vollbringen
kann, wird und darf Gott nicht ver
lassen, er muß Jhnen ja das Kind
wieder gesund machen· Gehen Sie
getrost, ich verstehe mich gar gut auf
Krankenpfleqe, nannte ich doch auch
einmalmso ein tieines Mädchen mein
krgcrh pro-schen hieß es uno so warmer
hiibsch war es. Jch habe unermüdlich
gesorgt und gemacht, als es krank
wurde —- ich ionnt’s nicht reiten! Nun
ruht es schon so viele Jahre unter.
dem kleinen Nasenhiiaei. Damals, als
ich es eingescharrt, da vermeinte ich
nicht weiter leben zu lönnenl Wenn ich
es wieder zum Leben erwecken könnte,
mit blutigen Händen wollte ich es aus
graben und wenn es bergties unter
hartem Felsen läge.«
Doch schnell ließ die Wäscherin ihr
eigenes Leid ruhen und sprach weiter
Worte des Trostes. Keine Minute war
nun zu verlieren, denn gleich mußte
die Vorstellung beginnen; einAdschied
nehmen galt es jetzt-— vielleicht fiir
immer! Wie weich faßte die Schau
spielerin das siebernde Kind in ihre
Arme und mit-küssen und Thriinen
bedeckte sie sein Gesicht. Wie ost war
sie schon an der Thiir gewesen und
immer wieder zog sie die Mutterliebe
zurück. Mit einem Verzweiflungs
schrei riß sie sich endlich los —- noch
einen Kuß, noch einen letzten Ab
schiedsblick, dann stürzte sie hinaus,
und leise weinend eilte sie dem Thea
ter zu; lustig und fröhlich sein hieß es J
jetzt und wenn das herz auch brechen .
wollte, damit das Publilum recht la- «
chen konnte. —
Wo weilten ihre Gedanken, als sie
dann in der Garderode vor dem Spie- E
el saß, ihr Gesi t aussallend roth
chmintend, hatte ie doch heut’ eine
gar iomische Rolle, und wie paßte das
bunte, lächerliche Kostiirn zu dem tiesen
Schmerze dieser Frau. Als sie endlich
fertig, hätte nicht viel gefehlt Und sie
wäre wieder heimgeeilt. s
Nun ertönte die Glocke —- ihr klang T
sie wie die Sterbeglocke —- und der
Vorhang rauschte empor. Als sie dann
aus die S ene trat —- mit Lachen und
händetlatichen wurde sie empfangen
da schienen ih: die Lichter u hüpfen
und die Sinne wollten ihr chwinden. l
Welch' wundersame Kunst a r ist doch j
die Schauspieltunst, diese Welt desl
Scheins, in der auch wieder eine anze »
Welt voll Wahrheit liegt! Diese ut- :
ter mit all’ ihremJammer und Todes- z
schmerz spielte, und bejubelt wurde
noch ihr Spiel! Was ahnt und fragt s
das Publikum, was das herz desi
Schauspielers bewegt, der, wenn ers
weinen und verzweifeln möchte, aqu
der Bühne scherzen und lachen mußt
Doch zu ihrem Kinde zurück zogen
alle ihre Gedanken. Aber selbst wäh
rend der Altschliisse konnte sie nicht zu
ihm, war ihre Wohnung doch so end
los weit entfernt. Die Qualen der Un
gewißheit folterten und marterten sie,
daß sie zu ver ehen meinte. Ach, es
war der schwerste Abend ihres Lebens!
Wie sie nur einen Augenblick frei
hatte, eilte sie in den hintersten Winkel
des sinsteren Bühnenraumes, dort
stand ein qeinaltes Kreuz, das als De
lorationsstiict diente und da lag sie in
heißem Gebet und flehte um das Leben
ihres Kindes, und vom Gebet ging es
wieder vor die Lampen, um in bona
len Späszen das Publikum zu ergötzen
Da endlich erklang die Glocke zum
letzten Male und wieder fiel der Vor
hang· hinaus stiirmte sie, wie sie iaing
und stand, ohne sich umzuile den
Wild umtobte sie der lalte Winter
sturm, wie sie dahin eilte in die finstre
Nacht hinein. Keuchend flog ihre
Brust auf und nieder und die Kniee
wollten unter ihr fast brechen. Da
plötzlich mußte sie innehalten, denn
ihr war’s, als sähe sie blaß und
stumm ihr Kind todt im lleinen Bett
liegen. Umgesunlen wäre sie, wenn
sie sich nicht fest an einen Laternen
bfahl gellarnmert hätte.
Jetzt wußte sie, dafz sie recht gesehen,
und wie ein Flor legte es sich über
ihre Augen; aber mit erneuter Fast
stürmte sie wieder dahin. Da stie sie
an einen Eckstein. daß ihr die Sinne
ssast vergingen; sie fühlte jedoch keinen
jSchmerz Endlich war sie an dem
Hause angelangt, in dern sie wohnte.
Nun hielt sie erschöpft inne. Jn dein
kleinen Fenster ihres Zimmers war
ein matter Lichtschein zu sehen. Fast
wie Grauen «"««·asite sie es an, als sie
den Fuß itber die Schwelle sente. Als
Leiche sollte sie nun ihr Kind wieder
finden! Sie wußte. daß dem fo war.
Nur langsam und wankend tasiete sie
die Tretme aufwärts, laa doch ihr
Lebensglück fett hinter i . Nun
blieb sie lauschend an der hiir des
Zimmer-s stehen —- gar tiefe Stille
iherrschte rings umher. Ja, ta, still
und ruhig var nun ihr lieiner Lieb
ling au mig! Sie hatte weder Mut
noch Kraft, die T r Zu iifsnen. R
immer regte sich ts —- man wagte
nicht, die Ruhe des Todes zu stören,
wie sie meinte. Endlich ermannte sie
sich; ein Druck auf den Griff und os
fen war die Thür. Da schrie sie auf
und die Beine versagten ihr denDienft.
Die Hände hatte sie gesaltet und leuch
tend wie der Sternenhimmei stra lten
ihre Augen; von der Wärterin ge iin
und gehalten, saß das todtgeglauhte
Kind im Bette munter wach und der
Mutter lächelte es matt entgegen.
»Mein geliebtes Kindl« war Alles,
was sie rufen konnte, dann eilte sie zu
ihm hin, schloß es in die Arme und
barg es fest an die Brust, als könne es
der Tod ihr noch immer entreißen.
Alle süßen Schmeicheinamen gab sie
Ägl und nicht satt lüssen lonnte sie
I .
»Sehen Sie, Gott hat doch gehol
fen!« sprach tief gerührt die Wörterin
des Kindes. »Es war eine böse Stun- ;
- de, nun aber ist dieKranlheit ganz ge- E
E brochen und behoben.!«
s Nur deren Hand konnte die Mutter
Jergreifen und sie zum Dante an die
jLippen führen, dann aber wieder
; herzte sie ihr Kind, während Thriinen
kder Freude unaufhaltsam über ihre
? Wangen flossen.
I Diesmal spielte dieseSchauspielerin
die schönste Rolle ihres Lebens, die
Rolle einer liebevollen, glückerfiillten
. Mutter.
K rlchens Glücks-tag.
;
l
humoreste von h. F.
· Karlchen Schnabsius —- von seinen
Freunden gehässigerweise »Schnaps
tarle« genannt —- rückte die weiße
Krabatte zurecht, strich eine wider
spenstige Locke aus seiner Stirn —
und klin. lte.
Er ös nete selbst, der alte Engel
mann, und fuhr unwillkürlich er
schreckt zurück, als er den feingetleide
ten herrn im Frack erblickte und an
seine ausgetretenen Filzpantosfeln
dachte. Doch als Karlchen Schnab
sius, seinen Jungen Mann« erkannte,
fühlte er sich wieder ganz seiner selbst,
und im Zorn über seine momentane
Verlegenheit suhr er diesen an: »Na,
was manchen’s für Geschichten? Was
ioollen’s von mir? Was soll der Aus
zug? Haben’s nicht jeyt Comptoir
stunde?«
»Herr Engelmann«, begann Karl
Schnabsius feierlich, »ich habe eine
Privatangelegenheit mit Jhnen zu
besprechen!«
»Eine Prioaiangele enheitx Was
heißt Privatangelegenäeiw Jch habe
teine Privatangelegenheiten mit Ih
nen!« knurrte der Alte, und immer
noch leise murrend trat er zur Seite,
um den unerwünschtenBesucher einzu
lassen. Er öffnete die Thür zu feinem
»Arbeitszimmer« und schritt dort un
ruhig aus und nieder, während er sei
nen oerlegenen Comptoristen an der
Thür stehen ließ.
»Na, aus was warten’s denn?«
brüllte er ihn jetzt an· «Sprechen’s
doch!«
Karlchen Schnabsius suhr einen
Au nblick entse t zurück, dann aber
raste er sich zu ammen und begann
«Herr En elmann, ich hätte eine —
eine —- itte ——, ich möchte um die
Hand ihrer Tochter bitten!«
Einen Augenblick war’s still im
Zimmer· Dann drehte sich Engel
mann langsam zu seinem ajungen
Mann« um und betrachtete ihn sor
fchend, als zweisle er an der harmonie
seiner Sinne, von oben bis unten
,,Meine Lotte — mein einziges Kind
—- Stei«
»den Engelmann, wir lieben uns,
und —- —«
»Was-« suhr Engelmann aus.
Winter meinem Rücken haben's —«
KarlchenSchnabsius wehrte mit ver
Hand ab. »Nicht hinter Jhrem Rü
»cken. Aber ich weiß, Fräulein Lotte
liebt mich. Mein Herz sagt mir’s. —
Und ein tüchtiger Mensch bin ich doch
auch, herr Engelmann. Das miifsen
Sie doch selbst sagen. Jch verstehe
smein Geschäft — oder können Sie
mich tadeln?«
Engelmann schnappte nach Luft:
»Freilich verstehen Sie Jhr Geschäft
— alles» was wahr ist —, aber meine
Tochter —- mein einziges Kind —- an
meinen »jungen Mann-« Schlagen
Sie sich den Gedanken aus dem Kopf,
Schnabsius! Werden Sie vernünftig,
das eht nicht! Ja, wenn Sie selber
ein schäst hätten keinem Menschen
gäb ich sie lieber —— aber so, Sie se
hen, lieber Schnabsius, so geht’s eben s
nicht.« s
»Als-I gegen meine Person haben;
Sie nichts?« fragte Schnabfms nie-;
lancholisch. »Was das Geschäft fehlt !
mir? Nun, was würden Sie sagen«
wenn ich der Socius von Jhrern Con- ;
currenten, dem Tiefenbach, wäre?« «
»Der Socius von dem Tiefenbach.
dem Lumpen? Diesem niederträchti
gen Preisschinderi Mit Freuden äb’
ich Ihnen mein Kind. Mit Freu en,
lieber Selmabsin5. Aber wie follten
Eiefder Soeius von Tiefenbach wer
n «
»Das ist meine Sache«« wehrte
Schnabsius ab. »Ich werde Sie noch
heute an Ihr Versprechen erinnern.«
Damit verließ der abgewiesene Freier
das Engelmann’sche »Arbeitszirnmer«.
Ludwig Tiefenbach, der alte Chef
des Hauses Tiefenbach und So , saß
vor seinem Schreibnulte nnd chante,
den Federbalter zwischen den Fin ern
drehend, durch das schmale Com ir
senfter ans die Straße hinan-.
Da klopfte es, und nach einein tur
s das immer.
»Na, chnabfins. was bringen
Stet« wandte sich der alte here an
den ibm bekannten Jungen Mann«
seiner Eoneu renz.
,, r Tie enbnch, ich möchte Jbr
See us werdeni«
»Mein —- Mein"Socius?«-— —- —
,Der alte Tiefenbach schaute n dem
Fenster, ob nicht ein kräftiger aus
) tnecht zur Stelle wäre, der ihn en
Iden vermeintlichenWabnsinni en s ü
ltsen könnte. Doch tein Mensch war
? a dem engen Lagerbose zu erblicken.
L so mußte er durch ütliche Uebertr
dung versuchen, den ngliicklichen von
seiner sixen Jdee abzubringen
»Mein lieber Schnabsius«, redete er
sanft auf ihn ein. »Seien Sie doch
verständig und lassen Sie den verrück
ten Gedanken fallen. Sie werden mit
der Zeit schon noch zu etwas kommen,
wenn auch nicht auf diesem vereinfach
ten Wege. Bedenken Sie doch, Jatob
hatte nichts als einen Stab, als er
über den Jordan ging, und einige
Jahre später zog er mit zwei Weibern,
einem Rudel Kinder und großen Vieh
herden über den gleichen Fluß. Wa
rum soll's Ihnen nicht auch ’mal so
glücken, lieber Schnabsius? Sie sind
ja ein tiichtiger junger Mann. Aber
vorläufig sind Sie eben nur ein »inn
ger Mann« — —- —«
»Wenn ich aber der Schwiegersohn
von Herrn Engelmann wäre?« fragte
jetzt merkwürdig verständig der in so
schlimmen Verdacht Stehende.
Tiefenbach u.Sohn schaute ihn über
rascht an. Sollte er sich getäuscht ha
ben? »Der Schwiegersohn von Engel
mann?" brachte er langsam hervor.
»Hm, das wäre allerdings was ande
res. Hm, hm,« überlegte er.
Als der alte Engelmann am Abend
des ereignißschweren Tages mit Tie
fenbach’s Hilfe eine famose Verlo
bungsbowle braute, meinte er scher
zend zu seinem zukünftigen Schwieger
sohn: »Aber Ordnung muß sein, mein
lieber Schnabsius, und Ihre Entlas
sung als ,,jnnger Mann« haben Sie
weg. Das wäre eine neue Mode in
meinem Geschäft, den ganzen Vormit
tag die Comptoirstunden zu versäu
men.«
Neun »Der-ein« betrat Karlchen Schnab
Die geheimnißvolle Dame. «
Zur Zeit als Napoleon sich zum
Ersten Konsul aufgeschwungen hatte«
wurden bekanntlich mehrere Attentate
gegen ihn versucht. Bei einem dieser
Attentate, dem Mordveriuch in der
Rue Saint Nicaise, der am 24. De
zember 1800 ftattfand, entging er nur
mit Mühe und Noth dem Tode. Es
war deshalb tein Wunder, daß in den
Schlössern Saint - Cloud und Mal
maison, wo er und seine Gemahlin
sich im Sommer aufhielten, strenge
Wache gehalten wurde, und ebenfo wa
ren auch in den Tuilieren strenge Au- ;
ordnungen getroffen. ;
Eines Tages fand fich nun in denj
Tuilieren eine verschleierte Dame ein,
die die Wache sofort anhielt. Der
wachthabende Offizier fragte höflich:
»haben Sie einen Pafsierfchein,
Madame?«
»Nein,« versetzte die verichleierte
Dame, »ich wußte nicht, daß man ei
nen solchen haben muß.«
»Und zu wem wollen Sie?«
«3u der Gemahlin des Ersten Kon
suls.«
»Ihr Name?«
»Den kann ich Ihnen nicht nennen.«
»Wollen Sie die Güte haben, Jhren
Schleier zu lüften?«
»Ich muß unbekannt bleiben und
tann deshalb Jhren Wunsch nicht er
füllen.«
Jn diesem Augenblick lam Napoleon
vorüber.
»Was geht hier vori« fragte er in
barfchem Tone.
»Wir haben eine Dame angehalten,
die uns verdächtig vorkommt. Sie will
weder ihren Schleier liiften noch ihren
Namen noch ihr A liegen nennen.«
»Nun, ich hoffe, e wird dieer Sh
stem mir gegenüber aufgeben. Mada
me, ich bin der Erste Konsuh Sie ten
nen mich vielleicht-P
»Jch habe die Ehre!«
»Dann werden Sie mir doch je
denfalls sagen wollen, wie Sie heißen
und was Sie hierher geführt hat.«
Die Dame verneigte sich tief, ver
sehte aber in bedauerndem Tone:
»Das thut mir leid, aber es ist mir
verboten worden.«
»Verboten? Und von wem?«
»Von Jhrer Gemahlin.«
»Sie werden mir zugeben, Mada
me, daß das sehr verdächtig klingt-"
«Wenn die erste Kammerjungser
Ihrer Frau Gemahlin hier wäre, so
würde sie bezeugen tönnen, daß ich die
Wahrheit spreche.« ·
»Aber sie ist nicht hier, und dieses
Zeugnisz würde mir ath nicht genü
igen. Jch gehe selbst zu meiner Frau
und werde mir von ihr die nöthigen
Auftliirungen ausbittem Diese Dame
bleibt inzwischen hier, nnd Sie haften
mir mit Ihrem Kops,« siigte er, sich
zu dem Ossizier wendend, hinzu.
Er verließ die Vorhalle zur Diana
galerie, wo diese Szene stattgefunden,
und eiite zu seiner Gattin
«Josephine,« sagte er zu ihr, «unten
steht eine verschleierte Dame, die sich
aus Dich berqu Sie ist von der
Schloßwarhe angehalten worden und
hat sich verdächtig gemacht, da sie be
Kuper V- orn-n ihr verboten ihm
anven zu nennen; auch sollte.sie nie
mand, sel mir nicht mittheilen, M
sie hierher ri.«
»Is- M ist Wink verteilt Isid
phine verlegen, »ich kenne die Dache
und habe sie ersucht, hierherzutonis
men.«
»So geheimnisvollW
»Ja, geheimnisvoll,'« ertliirte Jose
phine nickend. "
»Diese Geheimnisse gelten also auch
siir mich?«
»Gerade siir Dich, Du solltest es am
allerwenigsten wissen.«
»Aber ich will es wissen.«
»Nun, dann muß ich es eben sagen;
dochDu mußt mir versprechen, es nicht
weiter zu erzählen.«
»Wenn Du es wünschest, werde ich
natiirlich mit niemand darüber spre
chen.«
»Nun denn, die verschleierte Dame
ist Madame Letellier, eine sehr tüch
tige Depileuse.«
«Eine Depileuse?«
»Ja, Du verstehst doch?«
»Ich verstehe? Nein, im Gegentheil,
ich habe keine Ahnung, was Du
meins
»Du weißt nicht, was eine Depii
leufe ist?«
»Nein, ich habe nicht die geringste
Ahnuna.« '
Josephine zeigte aus ihre Augen
braåien und Schläsen und sagte seuf
zen :
»Ja meinem großen Schreck habe
ich hier und da ein vaar graue fHaare
entdeckt, die sie ausziehen oder arben
oder sonst verschwinden lassen soll.
Darum habe ich sie hierher bestellt.«
Navoleon brach in lautes Lachen
aus.
»Deshalb also ging die Sache so ge
heimniszvoll vor sich-i«
f »Es sollte es niemand wissen, nickst
seinmal Du. Wir Frauen wollen ja
s so lange wie möglich jung und schon
f bleiben.«
! »Nun, gewissenhast und zuverlässig
: ist Deine Depileuse,« sagte Napoleon
- lachend.
s »Ich werde sie auch dafür beloh
; nen,« erllärte Josephine dankbar.
Aus Napoleons Befehl wurde die
- verschleierteDame sofort zu seiner Ge
mahlin gesiihrt. Sie erhielt einen
Passirschein nnd durfte frei und un
gehindert im Schlosse aus-,- Und ein
gehen.
- —-«-—
Eine japanische Soldatentram
Der nachstehende Auszua aus ei
nem Brief, den ein japanischer Unter
ossizier seiner Frau gesandt hat, legt
beredtes Zeugniß ab von den spartai
nischen Sitten der japanischen Solda
ten, gleichzeitig bestätigt er aber auch,
daß siir den Japaner der Tod auf
dem Felde der Ehre und Pflicht nichts
Schreckendes bat.
»Meine Tbeuerste," heißt es in dem
Brief, »ich bitte Dich innigst. die sol
genden Natbschliige immer zu besol
gen: 1. Nimm nie von Jemand Ge
schente an, wer es auch sei, denn da
durch beschämst Du Deinen Ehemann.
2. Bewahre alle mein Briese, die ich
Dir vom Schlachtfelde sende, sorgfäl
tig auf und laß sie nicht Jedermann
lesen. Isi. Denke, daß unser Abschied
in Shimbasbi das letzte Lebewohl
war, genau so, als wenn Du meinen
Körper in den Tempel begleitet hät
test, und dasz die neuesten Nachrichten
vom Kriegsschauplatz Dir möglicher
-Weise mittheilen, daß ich inzwischen
- in’s Paradies eingezogen bin. 4. Er
: warte mich nicht zurück, sondern dente,
daß ich eines ebrenvolten Todes ge
. itorben bin. 5. Wenn Du Nachricht
» von meinem Tode erhältst, so gebiete
Deiner Trauer. 6. Nach meinem
Tode lebe von der Pension, die die
» Re. ierung Dir aussetzt, und ehre das
An enten meiner Vorfahren. 7. Er
t innere Dich stets bei Deinen Handlun
!gen, daß Du ein Soldatenweib bist.
i 8. Vergiß nicht, die Familien Derer
zu besuchen und ihnen Dein Beileid
auszudrücken, die aus dem Schlacht
selde geblieben sind. s. Sei Deinen
Eltern und dem Alter gegenüber stets
uvortommend. 10. Beschmutze nicht
n ehrenvollen Namen. den ich Dir
durch unsere Verbeiratbung gab;«
Der Schreiber dieses Briefes, der
Unterossizier Yamasaki Unosute, war
srüber ithogravb in Totio. Er
zeichnete sich in Korea aus nnd rei
tete, trotzdem er selbst verwundet war
einem Kameraden das Leben. Bei
der Besesung von Maieeran er
litt er eine schwere Koviwunde und
starb schon aus dem Wege zum Ver
bandplay.
Künstleritolh
Der berühmte Tontijnitler Biotti,
im Jahre 1792 Mitglied der franzö
sischen Nationalversammlung, wohnte
irn vierten Stockwerle eines hauses
in der Riooliitrasze· Einst gab er in
feiner Wohnung ein Konzert, zu dein
er Fürsten und zahlreiche Personen
vom Adel eingeladen hatte.
»Aber,« tagte einer feiner Freunde
später zu Viotti, »wie konntest du die
ersten Kreise von Paris zu dir her
aussteigen lassen?« »
»Wir sind lange genug zu i nen
hinabgestiegen«, entgegnete der IT nsts
ler, Jetzt müssen sie auch einmal zu
uns heraufsteigen.«
s.
Interetfirt
«. . . Werden Jhnen denn dieMahns
besuche Ihrer zahlreichen Gläubiger
nicht« lästig?« -
»Nein! Wissen Sie, mein Diener
läßt keinen vor ——-— dem bin ich selbst
ielsr viel schuldig!«