W von Paul Herniann
««« Hartwig
Der alte Mann schaute wie entgei
Irrt auf das Schriftstüch das seinen
en entsunken war und nun aus
dttngkich weiß auf der Diele in einem
stimmernden Sonnensleck lag.
Durch das geäffnete Fenster der nie
drigen, weiten Schulstube wehte die
warme, schwüle Sommerluft einen
Duft von Rosen und Levtojen hinein.
Jn feurigruther Pracht blühten auf
den Fensterbrettern Geranien überall.
»Die Somit-erstiegen schwirrten hin ;
und her, und eine grüngoldige
Itrummfliege fuhr in kleinen Pausen »
wider eine geschlossene blanke Fenster- ;
scheibr. Unter dem vorspringenden ?
Dach des alten Hauses hattenSchwal
den ihre grauen Nester angeklebt, und
die junge Brut, die in kurzer Zeit
flügge sein mußte, zwitscherte unauf- »
hörlich. Kein fremder Laut störte die I
holde Sommersinfonie —- cs warMit- l
tag und die Leute des Dorfes hielten(
nach der harten Arbeit in ihren Be
hausungen kurze Rast.
Der alte Mann hatte sonst wohl ein
feines Ohr für die klingenden, singen
den Stimmen des Mittags, deren vol
les Berständniß ihm ein langes, der
Arbeit und der Natursreude gewid
metes Leben offenbart hatte.
Heute schwieg ihm der Klang, nur
die eine betäubende Gewißheit erfüllte
ihn gänzlich, daß nun Alles zu Ende
sein sollte —- keine Hoffnung mehr. —
Richt, daß ihn der Schlag völlig
unvorbereitet getroffen hätte; von sei
ner vorgesetzten Behörde war ihm
mehrfach der Gedanke nahegelegt wor
den, um seine Pensionirung einzutom- »
men. Er hatte solche Vorschläge stets ’
für freundliche Fürsorge gehalten und
jeden Gedanken an den Ruhestand
weit von sich gewiesen. ·
Ein guter Hirte verläßt seine s
Heerde nicht — den Dorfbewohnern s
war er noch nicht zu alt —"— die Hart- ;
gewöhnten liebten den alten Schul-;
meister auf ihre Weise. Es war einl
ternfester, guter Menschenschlag. Roh
heiten, Verfehlungen kamen natürlich
auch hier vor, aber sie waren nicht das
Alltäglichr. Ein tüchtiger Mensch hatte
nimmermüd Samentörner ausge
streut, allgemach durch sorgfältige
Pflege gefördert. waren sie aufgegan
gen und viele hatten reiche Frucht ge
tragen.
Der alte Schulmeifter war sich fei
nes Werthes kaum bewußt, es steckte
in feiner innerften Natur, zu helfen
und zu sorgen, und nun machte das
weiße Schriftftiicl da feiner«Lebens
freude ein Ende — —- »in den wohl- !
verdienten Russland-, das warm !
dieselben Worte, die der Herr Schul- :
rath bei feiner letzten Jnfpeltion mit ?
falbungsvoller Milde geäußert hatte. J
Nun war es Wahrheit geworden, et I
war zum alten Eisen geworfen. weil
feine »Methode« nicht mehr in die
neue Zeit paßte. Seine Lebensarbeit
gehörte der Vergangenheit an —- er
galt nichts mehr, er war nichts mehr.
Der Schlag war noch zu neu, als (
daß er klare Sichtung der Gedanken f
ermöglicht hätte. Eine Bitterkeit er- l
fiillte ihn völlig, wie fie feinem lan- l
gen Leben bis jetzt fremd geblieben
Mk.
Er saß unbeweglich und überhörte
auch das Eintreten der alten Magd,
die das Mittagessen hereinbrachte.
»Herr Kanten hier ift das Essen,
Plummen und Pliimp, nu langen S’
man tau,« mahnte fie, als er ihres
Kommens nicht achtete.
Nun blickte er aus und strich mit der
schönen, runzellosen Hand — eine
Künstlerhand trotz der harten Arbeit,
dir sie zuweilen verrichtete — über die
Stirn.
»Es ist gut, Hunne, geh’ nur, ich
lange schon zu.«
Er siillie sich wie mechanisch die ein
fache, irdene Schüssel rnit Speise, aber
es war ihm unmöglich, einen Bissen
zu essen.
Die jungen Schwiilbchen zwitscher
ten und lratehlten im Nest.
Der Alte erhob sich schwerfällig,
bückte sich nach-dem verhängnißvollen
Schreiben und-barg es, nachdem er es
geglättet hatte, in der Brusttasche sei
nes langen, schwarzen Rockes. Dann
griss er zu dem breitrandigen Stroh
hut und verließ langsam das Zimmer.
Sommerlich dustete das Gärtchen,
das in seiner Art ein Juwel war und
den Fremden, die zufällig in's Dors
lamen, Bewunderung abnöthigte.
Der alte Schulrneister hatte, wie mit
den Menschen, auch mit den Pflan
zen Glück. Diese löstlichen Rosen —
Schönbeit lag über den vielsarbigen,
in üppiger Pracht blühenden Büschen,
und die Frübnellen und sarbensrohen
Levlofen ans den schmalen Rabatten
meinten es in diesem Jahr besonders
gut. An den Johannisbeersiriiuchern
W ei schon in seurigem Noth s,
nnd die jungen Apfelbiiume bogenaxch
Um der Last.
aEin gesegnetes Jahr,« murmelie
der alte Schalmeister, sein Blick um
fing die blühende, strodende Fülle, die .
Mitr- seiner hnnd gedieh und wuchs. (
-.-j" , » vielen Aepfel, da werden sich die !
i nlkinder zu Weihnachten sreuen.« s
tsstzmnßte sichs erst besinnen, warum er !
W dumper Schmerz bei diesem 1
Wirtin eint-sand- Jhm war, als ob 1
seinen Null-il mehr an dem Se- l
Ost Hm dürfe
VII site Rotte tnarrte, all er die
DoM gewann, die M MI, wie
ausgehkbem im Sonnenbrande . lag.
Ei sont so heiß, daß sieh die Hofhunde
irr ihre Hütten zurückgezogen hatten,
selbst die sühnen die sonst immer aus
s der Straße scharrten und pictten, ruh
» ten im Schatten der Fliederbüsche, die
Hin weißer nnd violetter Pracht über
sden slechtengranen Lattenziiunen hin
gen.
Der Alte achtete der drückenden
hisze nicht, ihn beengten die wohlbe-«
staunten Höfe — er hatte Sehnsucht
nach dem freien Feld. «
Aus der letzten Kathe trat ein klei- s
nes Mädchen, das eine graue Katze
auf dem Arm hielt. Zutraulich tam !
sie nahek. l
»Dag okt, Herr Kanten tieten’s
mal, mrn gries Katt.'·
Er strich der Kleinen über das wirre
braunblonde Haar.
»Du büst Mieten Kruse.«
»Aerverst, Herr Konter, Mieten
Rieftohl het ict doch.«
»Richtig min lütt Diern, na denn
spel man schön mit dien Ratt, äwek
nicht drangsalen.«
Die Kleine sprang weiter.
Das war nun seit seiner Ankunft
im sDors die vierte Generation ——im
tommendenJahr würde sie schnlpslichs
dig sit-r einen anderen werden-für
einen anderen.
Diesen einen Gedanken würde er
nun rvo l nicht mehr los werden.
Die traße stieg etwas, und der
alte Kantor spürte die Gluthwogen,
die ein leiser Südwind ab und zu
mitführte, nun doch trotz der Bäume,
die rechts und link-Z vom Wege ge
pflanzt waren. Unter seiner Leitung
hatten die widerstrebenden Bauern sie
eingeseßt, und nun spendeten sie, breit
verzweigt, bereits Schatten.
Esr hatte seinen Willen ost durch
gesedt, ganz leise, ohne daß die ande
ren es recht merkten.
Aus der Höhe, von der aus das
Dorf so gut zu übersehen war, lag
ein schmaler Streifen Land, um den
sich die beiden angesehensten Bauern
Jahre lang grimmig besehdet hatten.
Das Dorf war in zwei Lager getheilt,
und Neid, Haß und Gemeinheit er
wuchsen wie Unkraut in schlecht gefäh
tetern Weizenseld. Er hatte mit un
endlichem, nimmermiidem Eiser eine
Versöhnung herbeigeführt Das
Streitobiett belam keiner, eine arme
Häuslersomilie erhielt die Nutznieß
ung.
Das war ein schweres Stück Arbeit
gewesen, aber nicht so schwer, wie die
Mühe, die er sich bei der armen Diela
Hauser unterzogen hatte, die mit ih
rem vaterlosen Kinde bungernd aus
der Schwelle ihres Elternhauses lag.
Wie dem Vermittler damals die
rechten Worte gekommen waren, das
wußte er selbst nicht, aber er macht-,
was selbst der Herr Pastor nicht ge
tonnt hatte, die harten Herzen weich.
Gras wuchs über die Geschichte
Diela schaltete längst selbstständig
aus ihrem Hose und ihr Sohn diente
bei dem Leibregiment in der Residenz.
»Hö, hö, Dag Herr Kanterl"
Am Grabenrand faul hingestreckt
lag Jochen, der »Dwatsche« des Dor
ses. Selbst die Sorge des Schulmei
sters hatte es nicht vermocht, aus dem
Ibliiden Hirn des Knaben den Funken
hervorzuzaubern, aber er hatte dem
Halt-erwachsenen das Amt des irgen
birten verschafft. Durch die schei
denen Pflichten war er zum Bewußt
sein seines geringen Menschenthums
gekommen und er suchte es zu wah
ren· Seit er einmal bei der Thier
quälerei betroffen war und von dem
alten Schulmeister selbst eine gehörige
Tracht Prügel betommen hatte, war
teine Klage über ihn laut geworden.
»Schick di ock iimmer god, Jochen!«
»Den will ick woll daubn, Herr
Ka·nter.« ·
Weiter schritt er.
Zu seiner Rechten und Linien blühte
der Wintereroggen; wenn ein schwa
cher Luftzug übere die grünen Qua
drate strich, flog eine bräunlich schim
mernde Wolte auf. -
Segen, wohin er blickte.
Weit hinten an dem schmalen Fluß
chen, das die Gegend anmuthig be
lebte, erfiteckten sich weite Wiesen
flächen, an denen fast alle Bewohner
des Dorfes Antheil hatten. Der erste
Schnitt war prächtig, und alle Hände
arbeiteten daran, das wohl durchtroel
nete Teu rechtzeitig unter Dach zu
bringen.
Ueber dem Wald stand, von der
Junifonne überstrahlt, ein dräuendes,
weiß funtelndes Woltengebirge —
wenn der Wind umsprang, tonnte es
ein Wetter geben.
. Vom Dorfe her zog die Schaar der
Arbeiter heran. Der alte Kantor
hatte teine Luft, ihnen zu begegnen.
Er bog vorn Wege ab und schritt, die
Hauptfiraße verlassend, iiber das
Brachfeld dem Walde zu. Der war
auch einmal fein Sorgentind gewesen.
Der schöne Wald, der eine natürliche
Schutzwehr gegen den strengen Nord
oft bildete und die Felder fehlt te,
war zum großen Theil in bäuerli m
Besitz, und die Eigenthümer ließen
wie toll den alten Bestand nieder
fchlagen. Auf das Wort des Schul
meifters hörten sie nicht-was der
wohl davon verstand.
Da war er heimlich in die Residenz
gefahren und war beim Minister vor
siellig geworden. Und wirklich, die
Regierung nahm sich der-Angelegen
heit an. Die Bauern; denen ute
Reife geboten wurden, entschlo en
zum Verlaub So wurde erei
tet, was noch zu retten war· old
blößen wurden wieder aufgeforftet,
und die Wunden, die der Unverßand
»getchlaaen. heilten allgemach.
«- Der tiefe Schatten unter den dicht
vermeinen Sinnen-im that um
vor Mittagsgluth und langer Wande
krung doch ermüdeten Alten wohl. —
s Links vom Wege schoß der Jangwald
’iippig aus, Sonnenlichter spielten da
thiber, und die Blätter schimmerten
smaragden. Kein Bogellaut, nicht
einmal das Summen der nsetten
störte die feierliche Stille. s war,
als schlummere die Natur, und etwas
von dem Frieden zog lindernd in
seine Seele.
Er konnte seine Lage in Ruhe über
denlen, und eins wurde ihm zur Ge- ?
wißheit, mochte man ihm, dem Alten«
vielleicht auch Veralteten, die Thötig-J
teit nehmen, von seiner Lebensarbeit(
blieb doch eine Spur, und um den»
Ruhm vor den Menschen hatte er nicht
gesorgt und geschafft. Sein Leben lag
vor ihm; an Fehlern und Irrungen
mangelte es nicht, aber er hatte das
Gute gewollt, seinThun war gesegnet,
sollte er nun am Ende llein werden?
— Klaren Blickes wollte er dem Kom
menden entgegensehm — Er wandte
den Schritt.
Die feierliche Stimmung, die in der
grünen Waldwirrniß lag, änderte sich
plötzlich, mit eins erlosch der lichte
Schein über dem Jungwald, durch die
Wipfel ging ein mahnendes Rauschen.
Die Sonne stand wie eine matte
Scheibe in grauem Dunst, und das
Wolkengebirge hatte seine silberige
schimmernde Farbe in ein bläuliches
Schwarz verwandelt
»Wenn-Ei Heu nur rechtzeitig binne
tommt,« dachte der Alte und beschleu
nigte den Schritt, um vor Ausbruch
des Wetters das Dorf zu erreichen,
von dem er immerhin eine Stunde
entfernt war. Von den Wiesen her
tönte das Lachen und Ruer der Leute,
die ihre Kräfte sicherlich verdoppelten.
Nun hatte er die Höhe hinter sich,
das Dorf lag vor ihm —- das liebe
alte gewohnte Bild. Er wischte sich
die Schweißtropfen von der Stirn
und ging langsam, denn nun war ja
nichts mehr zu befürchten.
Als er die erste ausgebaute Kate er
reichte, ließ ihn ein scharfer brenzlicher
Geruch aufmerten. Sein Auge brauch
te nicht lange zu suchen, aus einem
strohgedeckten Ställchen schlug jäh eine
helle Flamme empor. Ein furchtbarer
Schreck ließ sein Herz beinahe stille ste
hen, entsetzliche Möglichkeiten zogen
blitzschnell vor seinem geistigen Auge
vorüber.——-An dem Ställchen lag nicht
viel, aber der Gewittersturm konnte
in jedem Augenblick losbrechen und
dann war alles verloren —- teinMann
im Dorf — tein Retter. Und wieder
schossen neue Flammen empor und ein
Funkenregen sprühte nach der Kate
herüber, deren Bewohner alle im Heu
waren.
l
Nun war der alte Kantor entschlos
fen —- bevor er auf die Wiesen kam,
das Unglück zu verkünden, konnte al
les zu spät sein.
«Mieten, Mielen Rieflobl, lop
fixing na de Wies, Rewers Stall
brennt.«
Die Kleine begriff sofort und
trabte ab. ,
Er selbst rannte wie ein Jüngling
die Dorfftraße herunter, der Kirche
zu, zu der er den Schlüssel stets bei
sich trug. Er stürmte, Athentnotb und
Beschwerden nicht achtend, die steile
Thurmtreppe beraus, seine Hände,
dieser Arbeit längst entwöhnt, griff
nach dem GlockenseiL — —
Der eherne Klang der Glocke rief,
nicht feierlich, warnend in wilder Er
regung. Der Alte dachte nur ein:
»Gott, rette mein Dorf, laß die Män
ner rechtzeitig heimkommen«
Jn die wilden Glockentlänge misch
ten sich andere Töne. Der Sturm
brach los, durch das Schallloch pfiff
er, wild aufjauchzend schien er die
Warnrufe verschlingen zu wollen.
Jiihe Blitze erhellten das Dämmer
der Kirche, fern grollte der Donner —
bini — bin-i —- bam bim —- birn —
barn —- der Ruf der Glocke übertönte
den Sturm —- bim —- bim barn —
komrnt und reitet.
Aus der Straße Schreien und Lär
men und Rollen eiliger Wagen. Bim
— birn, der Ruf erstarb —- es wurde
ss:ill m der dämmrigen Kirche —- ganz
ill
Das Feuer konnte aus das ausge- "
baute Gehöst und eine leere Scheune,
auf die bereits Funken übergesprun
gen waren, befchräntt werden.
Erst am Abend besonnen sich die
Leute aus den alten Schulrneisteu er
hat doch Feuer geläutet ——" er hat das
Dorf gerettet. Sie suchten ihn und
fanden ihn nicht« Da fiel es dem al
ten Vater Lamprechi ein, daß die
Glocke so plötzlich verstummt sei. An
die Kirche hatten sie noch nicht ge
dacht. Da fanden sie ihn denn. Er
glich eine-n Schlafenden, die Züge gil
tig und mild, wie im Leben, und ein
schwacher Widerschein der in purpur
ner Pracht fcheidenden Sonne lag auf
dem Gesicht und verstärtte den Ein
druck des Lebens. So zufrieden sah
er aus« wie einer, der gern ausruht.
»So einen wird das Dorf nicht wie
der lriegen,« sagte der Pastet, als er
ihn aus dem grünen stillen Friedhof
begrub.
»hei is würtlich ’n gauden Kierl
west,« meinten die Leute.
. Gitter Instit-.
»Hm, das ist noch nicht bestimmt
meine Frau will nach Italien, an
the Mutter ist dasttr.«
»Und SM«
Ochs Ia, ich bin bis jetzt noch nicht
gefragt wordenl«
per-kanns- Antwort
) Slizze von B. Rittweger.
Fred von Böning saht an seinem
j Schreibtisch vor einem unbeschriebenen
zBriesbogem Nach längerem Zögern
. erst ergreift er die Feder-, die nun, ohne
ldaß er sie einmal ruhen läßt, übers
Papier fliegt.
Als der Schreiber seinen Namen
unter den Brief gesest hat, athmet er
tief auf. Dann iiberliest er noch ein
mal, was er geschrieben hat:
»Liebe Friedal
Es wird Dir nicht unerwartet kom
men. was ich Dir heute mittheilen
muß. Du hast sicher gewußt, daß un
ser Verhältniß — als Verlobung hab’
ich’s ja nie betrachtet — einmal enden
muß. Jch bin überzeugt, daß Du be
reit gewesen wärst, auch ein bescheideq
nes Loos mit mir zu theilen. Aberj
ich bin dazu einmal nicht geschaffen.
Meine ganze Karriere lärne in Frage.
Niemals würde ich mit meinem Gehalt ;
als Regierungs-: oder Landrath ein
Haus machen können, wie es nun ein
mal verlangt wird. Und ich bin erst
Assessor. Mein Vermögen habe ich
bis auf einen geringen Nest ver-;
braucht. Also ist eine Heirath zwi-;
schen uns ausgeschlossen. Jch muß
mich durch eine reiche Frau zu rangi-»
ten suchen. Nie werd’ ich vergessen,j
was Du mir warst, nie werd’ ich auf- ?
hören, Dich zu lieben, Frida. ESJ
waren so schöne, selige Jahre! Jchs
tann·’ö nicht bereuen, daß wir nichts
eher »verniinftig« geworden sind. Die»
Erinnerung tann uns niemand rau
ben. Sie mag Dich trösten und stät-l
len. Du hast’s leichter, als Dein ar-;
mer Frei-, Kind. Du bist nicht ge-!
zwungen. eine liebeleere Ehe einzu
gehen. Mich trifft das härtere Loos.
Jch rathe Dir dringend, die Stelle in
England anzunehmen. Jn anderer
Umgebung wird Dir’s leichter werden, l
über alles hinwegzukommen Theile
mir umgebend Deinen Entschluß mit
und zürne mir nicht. Beilage viel
mehr und bewahre ein freundliches
denten Deinem
Fred von Böning.«
Beim Lesen haben sich die blossen
Wangen des Mannes leicht geristhet.
Er schämt sich. ohne es sich gestehen zu
wollen. Welch lrasser Egoismus
spricht aus diesen Zeilen! Aber sie
wird das gar nicht bemerlen. Sie ist
so gut, so sanft, ein Engel! Sie wird
ihn bedauern, wenn er’s erbittet, und
sie wird tein Wort der Anklage sitt
den Mann haben, der ihr siins Ju
gendjahre geraubt hat, und der sie
nun verläßt, um des Geldes willen,
das eine. andere ihm zubringen wird.
Aber nun weg mit solch’ sentimen
talen Gedanke-il Es muß sein. Wer
weiß, ob sich ihm noch einmal Gele
genheit bietet, eine so reiche Frau zu
bekommen. Die Erbinnen sind diinn
gesät, besonders die unabhängigen.
Anna Sonden, die »reine Waise«, ist
mündig, sie liebt ihn, sie wartet nur
aus seinen Antrag.
Als ihr Gatte wird er niemals die
gemeine Noth des Lebens kennen ler
nen. Dasz er sie nicht liebt, daß ihr
Aeußeres ihn eher abstiißt, daß ihre
ganze Art ihm unsympathisch ist —
bah — das lann nicht in Betracht
kommen. Alles tann der Mensch ein
mal nicht haben.
Nun wird er den Brief an Frida
abschieien, und dann wird er noch zwei
Tage warten, bis er Antwort hat« Es
muß alles torrett zugehen, wie es sich
sür einen Mann oon seinem herkom
men und seiner Stellung ziemt. Kor
rett ist Fred von Bönings Lieblings
ausdruck und korrett die Richtschnur
seiner handlungen Sich verloben,
während die junge Lehrerin sich noch
als seine Braut betrachtet, min, das
wäre inlorrett im höchsten Grad. Al
les hiibsch der Reihe nach. Bravo,
Fred oon Böningl So handelt ein
Ehrenmann. ·
J- - ·
Anna Sonden ist allein. Sie hat
ihre Gesellschafterin, eine ältere Da
me, gebeten, einige Besorgungen siir
sie zu erledigen. Sie muß allein sein
in dieser Stunde, die ihr das höchste
Glück bringen soll. Ach, wie sie ihn
liebt, den stolzen Mann, der um sie
wirbt, wie er sie liebt!
Anna Sonden tritt vor den Spie
gel und mustert sich aufmerksam. So·
rothe Flecken brennen aus ihren Wan
gen. Das macht die Aufregung. Ob
sie etwas Puder nimmt? Aber nein,
sie haßt solche Mittel. Sie ist ein
Wesen von unbegrenzier Wahrhaftig
keit. Puder und Schminle scheinen
ihr gleichbedeutend mit Lüge. Sie
wird nur eine andere Krabatte um
binden, eine leichte, weiße, die die zu
lebhaften Farben mildert.
Weg mit der bunten, die heute ganz
unerträglich wiriii So, nun ist’z
besser. Wenn auch —- nein — es ist
alles vergeblich! Häßlieh bleibt häß
iieh. Aeh, was gäbe sie darum, schön
u sein! Für ihn, damit sie gewiß
sein könnte, daß ei nicht ihr Geld, daß
es ihre Person ist, hie er sucht. Pfui,
welch’ häßlicher Berdachti hat Fred
ihr nicht gezeigt, seit Monaten schon,
daß ihre Unterhaltung, ihr Geist, ihre
scharfe Urtheilitrast es sind, die ihn
anziehen, die sie ihm begebeenöwerth
machen? hat er nicht immer und im
mer wieder betont, daß er nur aus den
Einklang der Seelen Werth legti
Thärin, die sie ist! Daß sie nicht
lglauben kann an das Stils-. von ihm
geliebt zu sein.
»Bitte —- Brrrrot —«
Anna erschrickt fast, als ihr Lieb
ling. ein grauer Papagei, sich so mel
det.
»O, mein armes Peterchen, dich
hab’ ich ganz vergessen —- hier —,« sie
bricht einen Rates in zwei hälften und
reicht ihm die eine —- »hier, Peterchen,
nun sei aber schön brav heute, wenn
er kommt, dein künftiger herr. Gleich
muß er da sein Peterchen, und du
Mußt ihm auch zeigen, wie lieb wir
ihn haben. Darfst nicht so eigensinnig
sein, wie bisher, dummes Peterchen.
Sag doch endlich ’:mal Fred —
Frrred —- bitte, bitte, Peterchen —
Frred —«
Es tlingelt und das Zimmer-mäh
chen meldet Herrn Assessor von Bö
ning.
»Ich lasse bitten.«
Die Flecke auf Annos Wangen
brennen dunkler, ihr Herz klopft stür
misch Sich gewaltsam beherrschend,
reicht sie dem Eintretenden die Rechte,
die er ehrfurchtsvoll läßt, dann bittet
sie ihren Gast, Platz zu nehmen« Doch
der Assessor wendet sich erst Peterchen
zu:
»Guten Tag. mein Freund. Nun,
immer noch schlechter Laune? Jmmer
noch lein Wort der Begrüßung?
»Peterchen, sei brav, sagl schön:
Guten Morgen — guten Morrrgenk
Aber selbst die Bitte seiner Herrin
vermag nichts über den eigensinnigen
Vogel.
Boshast funkeln seine Augen den
Assessor an« und sein Gefieder sträubt
sich vor Muth Zugleich stößt er ein
mißtiinendes Geschrei aus, was ein
Zeichen heftigsten Zornes ist.
»Ach, du häßliches Peterchen« wir
wollen uns gar nicht mehr um dich be
tiimmern. Jch werde heute den ganzen
Tag kein Wort mit dir sprechen und
Zucker betommst du auch nicht! Bitte«
herr Assessor —«« sie deutet aus einen
Sessel.
Anna Sonden empfindet es unan
genehm« daß ihr Liebling, der Papa
gei, eine ausgesprochene Abneigung
gegen den Assessor hat. Sie hat das
Gefühl, als müßte Peterchen, der
schon lange Jahre im Besitz ihrer ver
storbenen Eltern gewesen ist, es wis
sen, daß dieser Mann ihr theurer ist«
als alle anderen Menschen. Es isi tin
disch, daß das Gebahren des Thieres
sie träntt. Und gerade heute!
Es bleibt ihr jedoch teine Zeit, über
das unartige Peterchen nachzudenken«
denn nun sißt Fred ihr gegenüber und
seine etwas müde-n Augen senten sich
in die ihren, und seine Stimme, diese
geliebte Stimme, spricht in werdenden
Worten von seiner tiesen Neigung,
von seinem heißen Wunsch, sie zu be
sitzen.
»Sagen Sie, »ja«, Anna, theures,
geliebtes Wesen, und machen Sie mich
zum Glücklichsten der Sterblichen!«
Fred ist ausgesprungen und beugt
seine Kniee vor dem zitternden Mäd- ,
chen. s
Sich gewaltsam zur Ruhe zwinwl
gend, denn nicht ohne ihm alles gesagt
zu haben, was sie bewegt, will sie ihm
ihm Jawort geben. spricht Anna: »
»den von Böning, Jhre Ertliirung T
kommt mir nicht überraschend. Jchs
wußte« daß Sie heute das entscheiden
de Wort sprechen« um meine Hand bit- ;
ten würden. Jch verhehle Jhnen auch .
nicht« daß ich Sie liebe, von ganzem ;
hergen. Sie versichern mir, daß Sie ?
mich lieben, Fied. Ziirnen Sie mir
nicht« daß ich einen gelinden Zwei-s
nicht« daß ich einen bangen Zwei-s
sel nicht ganz betämpsen kann. Jch
bin nicht schön, Fred, ich bin sogar
häßlich —- mein Spiegel ist aufrichtig.
Kann, dars ich glauben« daß es nicht
nur mein Reichthum ist« der meine
Band Jhnen begehrenöwerth erschei- «
l
l
nen läßt; rann ich —- !
WAnna nicht weiter —
:,Doch Fred, Sie miissen mich zu
Ende hören.«
Anna hat jeßt ihre volle Sicher
heit wiedergefunden »
»Ich sinde es ganz begreiflich, daß s
Sie bei der Wahl Jhrer Gattin die
äußeren Verhältnisse mit in Betracht
ziehen. Mein Gott« wir leben in der
Welt, und ich bin erfahren genug, um
zu wissen, daß die Liebe in der Hütte
ihre großen Schattenseiten hat. Also,
ich verstehe, daß mein Reichthum Ih
nen nicht als Hinderniß erscheint, aber
Sie müssen mir versichern können, .
daß es nicht nur dieser Neichthum ist,
der Sie zu dieser Werbung bestimmt
hat. Jch frage nicht nach dem, was
gewesen. Jch bin nicht so kindisch, die
erste Liebe eines Mannes sein zu wol
len. Jch habe leinen Vater mehr, der
die Frage siir mich stellen tann. Jch
muß es selbst thun. Schwören Sie
mir, Frei-, daß jeßt tein anderes Bild
in Jhrem Herzen wohnt, daß ich voll
Vertrauen meine hand in die Jhre
legen kann. Sonst, Frev, ist’s besser,
ich gehe meinen Weg allein.«
«Anna. geliebtes Mädchen, ich
schwöre Ihnen, daß ich tein größeres
Glück fiir mich ersehen kann, als von
Ihnen geliebt zu sein, daß ich ohne
Rücksicht aus äußere Güter, nur mei
ner Neigung solge. Jch liebe Jhre
Seele, Anna, Jhr gutes, großes Herz,
Ihren Geist — ich habe noch niemals
so geliebt —«
' «Psut — pfui!« to tönt s in diesem
Augenblick aus Peterchenö Bauer.
Fred von Bitning zuckt jäh zusam
men und ein unsagbar widriger Aus
druct tritt aus sein Untlic Dieser
infame Papagei, diese abscheuliche
boibafte Kreatur! Der Jäbzorn, den
der torrette Mann mit aller Willens
traft nicht immer zu beherrschen der
mag. packt ihn. Er stürzt aus das
Bauer zu. ergreift es und schmettert
es zu Boden.
Anna Sonden sieht wie erstarrt.
Sie hat das Mienenspiel des Mannes
beobachtet —- ihre Augen haben an
seinen Lippen gehangen, als er ihr
seine Liebe zugeschworen, sie hat be
merkt, wie sein Antlisi sich veränderte
bei dem »Pfui« des Vogel-, wie er er
bleichte und zitterte gleich einem über
siihrten Verbrechen Und dann der
häßliche Ausbruch seines ZornesL Wie
ein Bliystrahl durchzuckt sie die Er
tenntniß: Er liebt dich nicht, er lügtt
Sie athmet tief auf. Eine große
Ruhe kommt iiber sie. Sie drückt auf
den Knopf der elektrischen Klingel
und spricht zu dem eintretenden Stu
benniädchem
»Schafer Sie hier Ordnung,Rosa,
ich habe das Bauer umgestoßen.«
Dann wendet sie sich an den As
sessor:
,,Verzeil)en Sie, Herr von Böning,
daß ich mich zurückziehe. Jch bin so
seht erschrocken. Meine Antwort aus
Jhre Frage hat Ihnen Peterchen ge
geben. Leben Sie wohl!«
,,Vetdainmtes ViehM —- so mur
melt der torkelte Mann, als die Haus
thür sich hinter ihm schließt —- »ka
vielt.« -
Die Ehe-te dee hat-see Roth
schild.
Von Nathan Rothschild, dem Sohne
des Begründers des auseo Roth
schild, erzählt die ,,Bossi che Zeitung«
ein Geschichtchen, das, wenn es nicht
ganz wahr sein sollte, doch immerhin
sehr amiisant ist: Nathan Rothschrld,
der an der Spitze des Londoner Ge
schästs stand, hatte wohl am meisten
von dem Genie des Vaters geerbt.
Mit unermüdlichem Eifer und ange
strengter Thattrast stand er von Mor
gens bis Abends den ungeheurenGes
schästen vor. Eines Tages prasen
tirte man bei der Bank von England
einen Chect, der von Anselm Kotg
schild, Frankfurt, und Nathan Rot -
schild, London, unterzeichnet war.
Damals war der Checkvertehr noch
selten. Die Bank wies die Zinszah
lung der Anweisung mit der Bemer
kung zurück, daß sie nur ihre eigenen
Noten aus-zahle und nicht die von
Privatleuten ausgestelltem »Privat
leute!« ries entrüstet Nathan Noth
schild aus, als ihm der Vorgang be
richtet wurde, »ich werde den Herren
zeigen, mit was sür Privatleuten sie
»zu thun haben.« Nach drei Wochen
Hersstsien Rothschild gleich nach Gröss
nun« der Bank an der Kasse und zog
Ieine Fünf-Psundnote heraus, die er
in Gold eingewechselt haben wollte.
Man wunderte sich, daß der große
Bankier um solche Kleinigkeit sich
selbst bemühte, doch wuchs noch das
Erstaunen, als er sortsuhr, eineFiinsi
Pfundnote nach der anderen heraus
zuholem Er unterzog beim Einst-ech
seln jedes Goldstück einer genauesten
Prüfung, ja verlangte manchmal als
sein gutes Recht die Gewichtspriisung
eines einzelnen. Nachdem das erste
Porteseuille geleert war sRothschild
hatte drei Wochen dazu angewandt,
Fünf-Pfundnoten zu sammeln) und
der erste Goldsacl gestillt war. ließ er
sich von einem dazu mitgebrachten Be
dienten einen anderen reichen und
fehle daraus dieses Geschäft bis. zum
Schluß der Bank sort. Er hatte dann
sieben Stunden dazu gebraucht, 21,
000 Pfund Sterling einzuwechseln.
Da er aber noch neun Angestellte sei
nes Hauses in derselben Art beschäf
tigte, so hatte die Bank von En land
an diesem Tage 210,000 Psd. terl.
in Gold auszuzahlen und die Kasse
war derart damit in Anspruch genom
men,· dasz sie lein»anderes Geschäft
erledigen konnte. Alles, was ein we
nig außergewiihnltch ist, gestillt den
Engländekn, und man amiisirte sich
also im Augenblick sehr über Roth
schilds Eifer. die Bant von England
zu beschäftigen. Man lachte weniger,
ais Baron Nathan am anderen Tage
wieder mit seinen neun Angestellten
beim Erössnen der Bank erschien.
man hörte aus zu lachen, als Rot
schild beim Einwechseln ironisch lo
chelnd bemerkte:
»Die Herren haben meinen Check
nicht auszahlen wollen. ich will in
folgedessen teine Note von Jhnen be
balten und habe euzzenug davon um
Jbre Kasse zwei onate lang zu be
schiiitigen.«
Man wurde nachdenklich,11000
000Psd· Sterl in Gold auszuza
len wäre eine Unmöglichkeit siir de
Bani gewesen. Es mußte etwas ge
schelten Am folgenden Tage las man
eine Anzeige der Banl von England
in den Blättern, die erttärte, daß sie
bereit sei, Checks von Rotbschild wie
die eigenen einzulöien.
Aus dein OerichtstaaL
«Wo habt Jbr den Angeklag:
mit Eurer Sau erwischt? ?«
’ »Bei der heidebriicte —- sast
»Meilen von meinem Hause!«
s »Und was babt Ihr, Angetlaztey
daraus zu erwidern?«
« WHerrNath es war nur einScherz!«
; Richter (nach dem Urtbei1):,,Sechs
jMonat also — dasük, daß Jbr der
Scherz soweit getrieben babt3«
Der Vontosielheld
A. tzu einem Freunde): »Wie, Du
sähest schon wieder nach haufe?«
Autler: »Ja. Meine Frau bat mir
sbtos fiir fiins Kilometer Benzin mit
gegeben-'